São na Companhia dos Loucos

Máxima Schillingspringerpitanguiana 9

2012-01-06T12:31:00.000-08:00

Grande coisa nos conformarmos com explicações tais como ''era para acontecer" ou "aconteceu porque Deus quis", enquanto que compreender o porque de ter acontecido é o que vai realmente servir para nosso amadurecimento.

Sobre os macacos

2011-12-27T22:47:00.000-08:00

conotação

1. Dependência que se nota entre duas ou mais coisas.

2. [Linguística] Sentido mais geral que se pode atribuir a um termo abstrato, além da significação própria.

Diz-se conotação a impressão que temos e que damos às coisas.

Dá-se ao macaco o significado que quiser e indiferente à conotação que se dê a ele ou que se tenha dele, ele existe para-além da forma de percepção.

Enquanto os conceitos são compartilhados entre membros de um grupo capaz de formar conceitos e compartilhá-los e, havendo vários grupos e subgrupos e inter relação entre todos, cada pessoa, em sua mais profunda intimidade e no âmago de seu ser encontra sua própria verdade sobre o macaco.

Uns assombram-se, outros o admiram. Por vezes o macaco é o conceito que se faz, por outras é a impressão que se tem. Todos concebem para si um macaco em relação ao conceito que se tem a partir de si mesmo sobre o macaco. E o macaco não é a concepção que se faz, mas a concepção que se faz de si mesmo em relação a ele.

Em ambas as ocasiões o tempo transforma todas as formas e as abstrações fluem descaracterizando o existir que tende continuamente à novas formas e abstrações derivadas sempre da consciência iludida em si mesma enquanto ignora que tudo é vazio de substância própria.

Sendo o tempo um agente transformador no qual se esvai tudo que por ele passa, a realidade é momentânea, nasce e morre num único instante. Num único instante o existir e o não existir. O macaco é vazio de substância própria. A mente é vazia de substância própria. O vazio é vazio de substância própria. Conceito é vazio de substância própria.

A existência corre como um rio que escorre nos sulcos da terra e transpassa as pedras: aparentando ser uma coisa, ele está em plena e evidente transformação; não é o que aparenta, nem o que não aparenta. Observar o rio ou fazer qualquer observação de qualquer coisa é algo que existe a partir de um ponto conceitual que da mesma forma atravessa o tempo, transformando-se continuadamente, jamais permanecendo igual dentro da Lei da Impermanência. São muitos e infinitos os rios que aparentam ser o mesmo e ele não é nenhum deles. Existe e inexiste.

Assim, uns concebem o macaco como algo negativo, que comparado ao homem é inferior, "está a um passo atrás’’ na evolução das espécies, tacanho e primitivo, um rascunho de ser humano.

Outros, todavia, o vêem como um ser eloqüente, esperto, cheio de energia, cooperativo e em conformidade com sua natureza. Para estes a imagem do macaco é positiva.

Além do mais, se comparado a outras espécies, o macaco é muito evoluído. O conceito geral de divino lhe escapa, mas nós, mesmo concebendo o divino, nos encontramos tão distantes dele que se a ele formos comparados, estamos também muito atrasados.

Seja lá o que o divino for, sempre será de acordo com a percepção pessoal de cada um.

Conceber o divino é abarcá-lo. O divino tem, para a pessoa que o concebe, ela própria como fonte desta concepção. Ora, o divino está em sua origem.

E por que não assumir uma existência divina, se a concebemos?

A existência, tudo e qualquer coisa é só um conceito. Sem conceituar coisa alguma o macaco é coisa alguma e mais aquilo tudo que ele é e não percebemos em nossa experiência.

A experiência de cada um é um universo vazio de existência própria e por isso o negócio é ser feliz sem precisar de motivos. Se depositamos nossa satisfação em algo estamos fadados ao sofrimento.

Sou?

2011-12-16T23:38:00.001-08:00

Hoje tudo que é verdadeiro demais é suspeito.

Duvida-se daquilo que se vê.

Verdadeiro demais?

Ou é verdadeiro ou não é.

As manifestações de tudo são tidas como irreais, falsas, pretensas;

E o ponto de vista que se tem para se conceber isto é somente o próprio.

Posso ter certeza de ser o melhor de todos e de que tenho a razão?

Pior que posso.

Posso confiar na minha visão das coisas?

Ela é única, porém minha visão das coisas existe no mesmo plano de limites em que todos aqueles que na minha concepção existem tem também para si cada um a própria concepção das coisas.

Ainda assim considero-me acima dos outros e sabedor de todas as coisas.

Concebemos a existência e não a aceitamos ao mesmo tempo.

É verdadeira a sua existência, por mais que não se explique.

A explicação seria infinita, poderia começar e acabar em qualquer momento, ter por base qualquer coisa e justificar-se a seu bel prazer sempre sob seu próprio critério.

Por exemplo, uma discussão hipotética:

Quem acha que o efeito da maconha é o de emburrecer, está incutindo aí o seu maior medo, que é o de emburrecer. Aquele que teme emburrecer concebe essa possibilidade para si mesmo, ora! Naquilo que a sociedade em questão concebe como objeto cabível de descriminação, esconde suas vergonhas. A repulsa e o apego são um só. Odeia a maconha, mas na verdade odeia admitir que tem medo de ficar burro ou de evidenciar sua burrice.

Já quem fuma e concorda que fumar emburrece é de fato um burro.

Contudo, para toda esta questão ser inteiramente iluminada, precisaria haver um estudo sobre a concepção de burrice, pois o que um vê como desprendimento dos problemas materiais ou existenciais o outro entende como fuga da realidade. Não obstante, quem vê a(s) coisa(s) como sendo má(s), concebe continuamente a maldade e ainda lhe atribui aos outros. Crê estar protegido na distância que cria entre si mesmo e aquilo que repele. Seu discurso é o da repulsa aos objetos e conceitos eleitos para expiar seus próprios medos, ao mesmo tempo, está sempre repetindo o tema e o enxergando demasiadamente nas coisas, jamais as tomando por genuínas e verdadeiras. Quem vê o mal nas coisas tem o mal nos olhos.

Enquanto isso, aquele que manifesta um estado tranqüilo nada precisa justificar nem para os outros nem para si. O que há é repouso, falta de dúvidas, escassez de ansiedade, alívio e pureza. A vida é uma poesia e nada pode me tocar. Isto faz de mim alguém que desconhece a verdade da doença, da velhice e da morte? Torna-me alheio a algo?

Estamos vivendo a futilidade macro e microscopicamente, dando atenção a esses conteúdos , lendo, comentando e disseminando. Contradição: Julgamos inofensivas nossas atitudes particulares, mas não é sem cada um de nós que o todo é formado. Na verdade, o que sentimos, pensamos e fazemos reverbera o que somos pelo mundo e retorna a nós como o mundo em que fazemos parte.

Ou seja, somos exatamente aquilo de que reclamamos.

Somos a fonte da nossa insatisfação.

Concebemos aquilo que nos incomoda.

A verdade é evidente a todo instante, na verdade só ela é que existe. A mais pura verdade, seja lá qual for. O que for é. O que não for também é.

Conclusão: é tudo obra da nossa mente que é totalmente livre e sem limites para criar inclusive seus próprios limites. A fantasia vai até onde você se deixar fantasiar.

E a verdade é apenas isso.

É a minha imaginação.

É a solidão do “eu” que não quer admitir a própria insubstanciabilidade.

Enfia!

2011-12-15T01:00:00.000-08:00

Vai!

Enfia a cara no travesseiro para o mundo não vir te pegar!

Espera o Salvador chegar!

Vai esperar! Vai esperar. Vai esperar...

A salvação não vem de fora da sua carne alucinada

Que justamente separa o resto do mundo que agoniza e gargalha

Independente de você!

Essa é a sua vida, a única vida. Te pergunto se é a vida que quer ter!

E eu duvido!

Sua anestesia não te cura!

Sua fuga desperdiça!

Você se adia,

isso é que é loucura!

A má loucura,

Que é a preguiça!

Vai!

Enfia a cara no travesseiro para o mundo não vir de pegar!

Espera o Salvador chegar!

Vai esperar! Vai esperar. Vai esperar...

Quem sou eu?

2011-12-15T00:54:00.000-08:00

Eu achei que fosse Deus, que fosse Buda.

Eu achei que fosse Deus, eu sei, mas quem sou eu?

Bandeira amarela, sensação de alegria

Por dentro sou vermelho, por fora fantasia.

Tiro fotografia de tudo que eu olho

com os olhos da minha cara e de repente o mundo pára.

Me transformo no que eu quero, me debato, desespero.

Tenho várias sensações diferentes ao mesmo tempo,

Sinto o prazer e a dor, mas não sinto sofrimento.

Eu achei que fosse Deus, que fosse Buda.

Eu achei que fosse Deus, eu sei, mas quem sou eu?

Quando a conheci...

2011-12-15T00:50:00.003-08:00

Quando a conheci tudo que era ela era tudo que eu queria ter.

Tudo o que sofri foi por pura ignorância - sua aparência eu queria dissolver.

E não foi fácil descobrir o manto dos mistérios e perceber em mim

o que acredito e o que eu quero.

Tudo que existe parece, mas não é. E nada vai além do que parece ser.

Os traumas que eu crio das tramas da Mulher são pesadelos ruins que eu não quero ter.

E através dos olhos que me vêem e não me entendem

refletem no espelho a imagem que não existe em mim

da ilusão contida em você.

Se esvai

2011-12-15T00:44:00.000-08:00

Não te vejo, não te ouço, não te sinto...

Você some.

Sua imagem se esvai...

Me despedaço e o espaço me consome!

Sua voz já se apagou, seus cabelos... onde estou?!

Tudo se foi...

Nada restou...

Esfrego e sangro a carne à procura do que for você!

Difícil adeus

2011-12-15T00:35:00.000-08:00

Você se esqueceu de levar embora a sua pessoa dos momentos felizes.
Agora não rio, que você me aparece na ponta do meu sorriso.

Se eu quiser ser feliz, vou ter que te perdoar,

mas você nem sabe o que se passa na minha cabeça louca...

Você deve estar muito bem, longe de mim, que estou mal...
ainda não entendi direito o que foi que aconteceu entre nós dois,

porque acabou de um jeito tão... acho que vou chorar...

Se eu quiser ser feliz, vou ter que me aprofundar em mim

e me conhecer de um jeito que eu nunca vi
e me assustar com tudo aquilo de bom...

e parar de hesitar só por hoje...

para amanhã tentar novamente...
e me assustar... novamente...
até ser feliz, livre e feliz,
talvez louca e feliz, talvez só e feliz,
mas melhor do que isso aqui,
por favor!

Depoimento

2011-12-15T00:33:00.001-08:00

Nome: Sr. de Alencar

Chame apenas de Alencar, pois é o que me difere do resto imundo da humanidade. Sim, sou triste, sou frustrado. Esposa jaz morta há 30 anos e eu com 69 resisto em acreditar que a vida é boa. Uma ova! Mentira! Comecei assim dizendo para terem idéia de como sou: um falso cidadão numa falsa sociedade. Esperanças? De me processarem, já fiz tanta coisa ilícita, dei até pista pra me pegarem. Monotonia. Uma aventura agora cairia bem - digo desde jovem, quando arrumava confusão com todo mundo, louco pra reagir e mostrar que eu tinha razão em alguma coisa. Agora o que custa dar um tapa na bunda duma dama - de classe - nos corredores chiques dum teatro caro? Um tapão! Tumulto, gritos, escândalo, indignação, ameaças e risos - meus, é claro. Rir pra não chorar. Exemplo do que cabe a um velho louco, nunca fiz, pra minha maior frustração.

Volto do escritório sujo e velho, repleto de estagiários retardados e incompetentes - jovens sem desejos de prosperar na vida; pego um ônibus também sujo, também velho, cheio de sovacos, eu sufocado, dor de cabeça, corpo fraco, pulmão cansado, pele seca tal qual meus olhos; chego num apartamento pequeno (o terceiro em 2 anos, visto que a cada dia preciso de mais remédio), em Copacabana, onde divido, num prédio medíocre de 10 apartamentos por andar, o meu, o 307, com o ensurdecedor barulho das brigas, dos carros, dos latidos e com a presença inevitável e constante de animais, como o síndico (que insiste em achar que sou eu que ligo alto o rádio que nem tenho), algum cliente desesperado (nunca dei meu endereço a ninguém), os ratos e as baratas. Mas moro lá só eu - sujo e velho.

Não sou feliz nem finjo. Não sorrio pros outros nem dou bom dia a ninguém. Durmo com vontade de chorar. Só não choro porque aí seria o fim: só se lamentam as perdas e as dores e eu já sou a ruína derradeira da minha vida. Quem choraria por mim? Querer receber um agrado na cabeça e nos cabelos já deitado, alguém que me cobre, apaga a luz e continua acordado, me deseja boa noite, sorri e sai do quarto no escuro, proprietário dos problemas de adulto que desconheço aliviado, mesmo estando velho e caquético, me seria um conchego sem fim e aquela sensação de criança de que haverá algo novo e gostoso para se descobrir amanhã.

16 de Abril de 2004

O Tiro que dei

2011-12-15T00:30:00.000-08:00

Eu não tenho nada pra falar.

Hoje é um dia mudo.

Hoje é um dia surdo.

Quando eu ando pelas ruas

O céu está todo nublado

E a sensação que tenho

É a do ar estar pesado

Apesar de ter gente e carros

Apesar de ter carros e obras

Apesar de ter obras e gente

Apesar de ter até tiros

Não os ouço. É tudo silencioso.

Dá a impressão de que estou numa sala - silenciosa

Com o cadáver da minha vítima

Estendido no chão na minha frente

E eu sentado o dia inteiro

Contemplando o tiro que dei.

Poemerdinha

2011-12-15T00:27:00.000-08:00

Minha mente vazia

Não pensa em nada.

Minha bunda em cima

Da privada faz força.

Abro a rosca

Sobre a água

Essa água parada

Onde não há mosca.

Neste momento ponho pra fora

Todas as cargas de um dia inteiro.

A flor do intestino

Também é a flora

De um corpo que murcha

Neste banheiro.

A entrada é na boca.

Meu corpo está nu.

E para os líquidos

Há outra saída.

O cocô que escorrega

lambuza meu cu.

Acerto a mira

Quando atiro com a pica.

Senhorita Puta

2011-12-15T00:23:00.000-08:00

Olá, Srta. Puta!...

Eu... não me tornaria jamais cego à sua existência e à toda imundície que retumba e se relambe à sua volta. Não. Nada a lhe contrapor.

Mas existem poucas coisas úteis que posso mencionar a seu respeito, que valham a pena lembrar. Nada, porém que a torne valiosa para mim, da maneira como tudo e todas as coisas de certa forma tem o seu valor. E se houvesse seria melhor não mencionar. O melhor seria negar tudo isso.

Vim aqui para cobrar-lhe serviços. Sei que não faz sexo por amor há muito tempo.

Eu também não.

Por isto estou aqui. Sinto falta de trocar sentimentos de paixão...

Não quero experimentar o prazer artificial de penetrar por dinheiro!

Fique tranqüila: vou pagar o seu preço, mas

mesmo assim o que eu quero

é apenas passar a mão em seu pescoço,

acariciar seus ombros

olhando em seus olhos,

enquanto falo palavras sinceras.

Você não as ouve ou não as compreende. Também estranha essa atitude inusitada.

Essa é uma atitude desesperada, Srta. puta!

O amigo que veio comigo não entende disso.

"É só curtição"- ele diz. Isso não seria curtição jamais para mim.

Isso é vazio.

Eu choraria. Mas não ouso tentar, porque não resolve problemas.

A beleza não importa.

O cheiro não importa.

A posição não importa.

Se quiser me satisfazer pela metade, masturbo-me. É tão fácil, tão prático.

Mas o problema continua a atormentar-me,

sendo a ejaculação solitária, o choro da minha alma apaixonada.

Para resolver o problema por inteiro não existe preço. Não existe tempo nem sorte.

Não existe o próprio problema se não quiser. Resolva-se na rua. Paga-se.

Será que me apaixonaria por uma puta?

Janeiro 2003

Lançamento do livro CRÔNICO! - Crônicas brasileiras ilustradas

2011-11-03T17:10:00.000-07:00

Lançamento do livro CRÔNICO! - Crônicas brasileiras ilustradas -- no qual o conto (era um conto, mas publicaram....) "O escritor" é de minha autoria

Vale o registro, mas espero que ninguém leia.

Saudo o ilustrador que fez um desenho muito legal do meu conto. Depois eu publico a imagem.

2011-09-28T16:22:00.001-07:00

Às vezes são justos os que ofendem e vaidosos os ofendidos.

2011-09-22T10:11:00.001-07:00

Eu sofri, e sei que tudo foi por minha própria causa.
Agora sei: tudo é por minha própria causa.

Em 8 de agosto de 2011...

2011-09-17T08:53:00.000-07:00

Depois de um dia quieto e improdutivo, de ter me sentido um tanto inútil e desgraçado, não merecedor do amor e da beleza nem capaz de expressar-me, amar ou gozar a vida, agora, de repente, sinto uma onda de prazer; inexplicável, sem razão e consequencia sei lá de quê. Te amo, te quero, sou um arranha-céu na sua cidade, quero ser a palmeira real na sua selva e ser assim por séculos, quieto e vivo, vibrando bem-estar, e você é o mundo, o mar, os pássaros que em meus galhos pousam e das folhas secas fazem ninhos, te quero, vida pulsante, materializada numa mulher, expressa na particularidade da sua alma... Sou uma mudinha ou um projeto de desenho no papel...

Você é o sonho, ainda sonhado, no limiar entre o real e o onírico, prestes a evaporar cruelmente e me deixar no deserto da verdade incompreensível, do sofrimento eterno, ou prestes a mudar completamente a minha existência, na direção do sucesso, da realização, da plenitude, da possibilidade de todas as possibilidades. Você sou eu, de um jeito ou de outro. É a confirmação da minha verdade. É o ponteiro do meu sucesso ou fracasso. A resposta das minhas preces ou o castigo das minhas pragas. É relativa à minha relatividade. É a pauta das minhas notas, o tônus da minha estrutura, o norte da minha bússula, a terra úmida, fértil e deliciosa, onde quero pisar descalço, plantar toda a humanidade e me enterrar com o coração quente e feliz.

Simples Universal e Maluco

2011-09-06T17:00:00.000-07:00

SIMPLES UNIVERSAL E MALUCO

Atenção! Atenção Todos! Senhoras e Senhores! Mendigos e Trabalhadores! Crianças e Cachorros!

Aqui somos todos iguais! Ninguém costura bolso na mortalha! E por isso vamos contar a história de Zé Carneiro, um sujeito muito arteiro que além de não ter dinheiro e viver na gandaia, de maracutaia e na maior farra, é uma história que nos mostra com clareza que ter a bufunfa cheia não serve a mesa: quem serve é a empregada!

Zé Carneiro está aqui entre nós, escondido! Pois embora ele seja real e até muito banal, é tímido e pensa que para se apresentar precisa estar bem vestido, saber falar, ser bom marido, sempre agradar, ter o dever cumprido (Ih, mas ele deve, e não é pouco!) E já está até rouco de tanto pedir emprestado, além do mais é um safado: sem nenhum receio levou minha mulher para um passeio no mês passado para chorar as mágoas da infância e eu, na minha santa ignorância, nem desconfiei! Ela voltou só ontem toda modificada e...

...E essa história eu sei! Não dorme mais deitada, cozinha com a cara amarrada e o Zé Carneiro passa o dia inteiro batendo de casa em casa atrás de quem ouça suas mágoas e – filho da …

...Já se escuta seu assobio faceiro, quem se aproxima é Zé Carneiro!

É isso aí pessoal, vamos para outras bandas que de manhã cedo o galo canta e se durante o dia não correr ligeiro de noite não tem janta!

Vamos, eu e meu parceiro atrás do tal do Zé Carneiro, que se passou por aqui, já foi! Veja que dentro do meu chapéu está a chance que caiu do céu de comer hoje ainda um feijão com arroz!

Trabalho

2011-07-14T08:33:00.000-07:00

De que adianta a angústia se na certeza do fim, do fracasso e da derrota não há mais nada?
Para que a ansiedade se o que há de dar certo dará?
Para que o medo se fora daqui e além do agora inexiste?

Temos em nós forças desconhecidas e nada é mero acaso.
Se gasto saliva, falo para as paredes, jogo pérola aos porcos,
só sei de mim, e é só o que tenho que saber.

Não há ninguém que saiba o meu valor mais do que eu.
Eu sou senhor do meu destino e tenho por princípio este instante.

O que importa é ser feliz e amar.

Nessa vivência não há apocalipses nem paradigmas.
Mas no meio da tempestade, paz;
na perda, na destruição e na morte, aprendizado;
no inesperado, a auto-descoberta.

Não há dúvidas que a situação difícil nos desafia a sermos melhores.
Se desistirmos nada terá valido a pena - coisas boas ou ruins:
depois que elas passam são lembranças das nossas vitórias e superações.
E é a história da nossa vida.

Sem um caminho turbulento não há como um final ser feliz.
Sem a fé não há como atravessar nem como louvar a vida.

O mais belo sorriso é sem peso;
o maior alívio está na dignidade;
a melhor atitude é a força de vontade.

Atmosferas

2011-06-21T19:49:00.000-07:00

Um começo imperfeito
Mas há sempre o recomeço.
Antes não sabe depois
senão agora.
A perfeição esta no tempo que se desfaz...

Alma bruta na fornalha - distúrbio

2011-05-13T11:34:00.000-07:00

Ele estava louco, insano. Quem se atreveria a falar-lhe qualquer coisa que fosse? Quem teria coragem de interromper sua linha brutal e assassina de pensamentos?
Os olhos injetados, a seriedade extrema.
A incontrariedade.

Você se jogaria na frente do trem para pará-lo?

Então você não faria nada diante do turbilhão trucida, da máquina humana, da raiva encarnada e da força extrema, canalizada na ação destruidora.

Medo.

Vê a quantidade de erros amontoados no erro, mas desfazê-los como? Não com pressa, não agora, não mais. O que tiver que ser, mesmo no erro, será, por pior que seja. Ele não irá parar. Ele não vê as lógicas possíveis. Só é possível para ele a lógica daquilo que só ele vê. Sua análise já foi feita e, pode ser obtusa, mas é clara, dentro de sua patologia - agulhas por todos os lados. Medo.

Seus passos são a contagem progressiva do terror. Efusivo, marcam seus movimentos a tragédia que se dará pelas mãos, palavras e pela dor.

O pavor contínuo é como a água que ferve, a cabeça incendiada, aflição, maldade, cegueira, niilismo, explosão, fúria e imensidão.

Uma bola de ferro arrebenta concreto e ferro - isso não é nada.
Uma maldade é feita sem porque.

O medo da pessoa ao seu lado, a situação a qual está preso, a interminável angústia, o pavor, a histeria muda.

Cabelos caem, olhos saltam, o coração estira...
A voz acaba, o grito falha, a ansiedade ao infinito.

Não se poderá voltar atrás. Resolutivo e prático em sua vingança.
Ostentação, consumação, erro.

O que não era para acontecer.

O comentário oportuno, leve, a distração que desvia o trem e

Isso não era esperado mas muda tudo.

Foram algumas palavras bem colocadas o suficiente para fazer pensar. Ou, desfazer o pensar.

A chance e a esperança.

A tentativa e a esperança.

A interferência e a influência.

A simplicidade, a ingenuidade.

A ironia, a verdade.

A avalanche, o distúrbio, tudo isso desaparece

E a história não precisa continuar.

Você?

2011-04-10T14:36:00.000-07:00

Passos molhados, chão de poças, gotas grossas chuviscam desagradáveis, ando rápido, o rosto contorcido e virado para baixo. Prostrado.

O frio áspero chicoteia-me as vísceras que escorrem pelas ruas elétricas escorregam e perdem energia, morrem.

Rodeio cansativo vilas de marasmo, escuro, vejo cinzas onde moram esquecidos lugares vazios, personalidades perdidas, vãs e fantasiadas da falsa realidade.

Cidade macabra não existe na vida de ninguém nessas pedras paredes escadas.

É o própria estigma.

Sempre haverá o que se fazer por dinheiro, assim como muitos para fazer direitinho.
Se não por isto, então não mais o quê do porquê. Então não há mais nada, além do dinheiro.

Vê televisão.

Mas continuam passos sobem ladeiras afina a sola do sapato pelos dias contínuos de todos os dias, respira rítmico, marcha, atravessa o cemitério urbano, vivo e morto, mortos e vivos pendurados no cabide do armário esperam ser escolhidos para amar e serem amados, desgastam-se na esperança cega de coisa nenhuma, vivem de alma triste, presos na lama da malandragem, complacentes, ignorantes, frágeis, se escondem de si e dos outros, sua existência pensam ser para nada.

De quem estamos falando?

Dualidade

2011-03-12T10:53:00.000-08:00

Aquilo que é de Deus

Por isto mesmo é belo,

mas a beleza nem sempre é aparente.

O que é belo, contudo,

muitas vezes não passa de aparência

que tem por de trás de si

a sanha do Diabo.

Estúpida e parva (Jainá Ludolf)

2011-01-19T22:39:00.000-08:00

Escrevo sobre questões transmigrantes sem nem saber onde isso vai dar. O que isso é, se é que não é nada, é menos ainda do que tudo isso. Vejamos: duas linhas de palavras e absolutamente nenhuma informação, nenhuma história, descrição ou fatos, nem mesmo um registro de números... - nada! Somente um monte de palavras jogadas fora e assim começa a história da escritora que não tinha nada o que contar.

Você continua lendo?

Então vou continuar escrevendo.

Hoje, antes de chegar no escritório imobiliário onde trabalho há 35 anos passei pelo centro da cidade numa grande caminhada, percorrendo três bairros e meios. Aproximando-me do Largo da Carioca, ia eu medindo passos, trotando imersa onde à volta todos boiam brutos num mundo em que eu sou uma cretina e quero saber como me livrar da carga negativa desses filhos da puta. Observo-os cada um em suas causas particulares divididas em caras diárias, vagando lunáticos por onde alguma lógica os diz para ir, loucos e perdidos numa linha de pensamentos ludibriados.

Para eles há sempre desculpa para tudo.

Observava essas e outras pessoas estranhas, como a senhora exagerada de vestido vermelho. Torta, sobre a cabeça, peruca loira; uma cobertura de creme de leite? Não: sua maquiagem. A enorme franja esconde os olhos. Falsa. Um fio de suor sofrido é um riacho na pele rugosa que sob o sol tosta... Como era a vida dessa mulher, pensei. Tola eu fui.

Um tarracho nortista manca, severo a tudo à volta e um olho tímido de suplício; o típico magrelo pele, osso e bigode chupa um cigarrinho no bar de todas as esquinas. Outros por ali também gemiam, hálito de remédio, náusea coletiva, faces toscas e uma insuportável vontade de agarrar, enforcar e esganar aquele que passa, muito interessante eu o entrevia.

Como espuma de onda estourada surgia do meio do turbilhão das ruas e ainda em seu meio sumia, mas se eu não voltasse meu rosto e meu corpo e parasse... Sem, contudo, sobressair a ninguém mais, encarava-me, estúpida e parva, no reflexo da vitrine.

Jainá Ludolf

Chove! Sim! Arrebenta!

2011-01-13T22:45:00.000-08:00

A natureza vai engolir a gente, porque é maior.

Como a ameba para a baleia: uma não concebe a outra, contudo uma absorve a outra;

como as ideias para os humanos, fragmentárias ao infinito, de todo modo possíveis e rejeitadas pela mesma vaidade e burrice.

Nós, entretanto, nos sujeitamos a elas.

Não sujeitamos elas à nós (que seria ideal), mas a elas nos submetemos.

Somos influenciados e transformados por elas, queiramos nós ou não.

Ideias estão no ar. As respiramos.

Somos como a baleia que engole amebas sem saber.

O universo está além de nossa compreensão e é essa a sua natureza,

somos como a poeira no ar da estrada.

Chove! Sim! Arrebenta!

É a destruição.

Cabe a nós vivermos libertos do universo de conceitos que nós mesmos criamos. Quebremos nossos próprios paradigmas! Pois eles serão quebrados de qualquer maneira.

Libertemo-nos da ideia de ser o que somos, pois não somos a mesma coisa nem por um só instante.

Apegados à nossa personalidade, aprofundamos os laços com as ideias fixas, por mais naturais que elas pareçam ser, são, na verdade, prisões.

A realidade se destrói com o tempo.

O tempo faz parte da natureza.

Nós obedecemos às leis da natureza.

E nada permanece.

Tudo vai com o tempo.

Tudo vai a todo instante.

O presente?

Um instante.

Observe.
O presente.
Não diga nada!
Antes: não pense!

Só observe.

Não dê nome.

Não tenha reação.

Seja! Seja você mesmo, invicto, inquebrantável,

vencedor desta queda-de-braço entre sua força

que independe de explicações

e as explicações que se podem dar a tudo,

e são,

para tudo,

desnecessárias.

Mantenha-se quieto – não pense!

Todo poderoso sobre si,

sua não-reação é na verdade uma ação

originária do poderoso livre arbítrio daquilo que é e não é ao mesmo tempo.

Sem explicação. Mas invicta, é essa coisa.

A ação é independente.

Antes, o pensamento é totalmente livre.

E aquilo que nos ronda, circula e fecha hermeticamente é,

na verdade,

a ilusão – quando nos deixamos levar soltos por fluxos de pensamentos...

Choramos as ilusões perdidas.

Perdemos tudo o que mais amamos.

Porque damos às coisas significado, e aos significados mais significados ainda.

Enredamos-nos numa grande teia de significados e estamos presos.

E a cada significado, destruição.

Morre uma pessoa, morre uma paixão, morre um ideal, morre um conceito, morre uma cidade, morre uma civilização, morre uma cultura e suas músicas que um dia foram inesquecíveis. Morre a lembrança do que um dia foi inestimável. Se apaga. Depois de um fluxo de ideias ganhar vida própria em seus pensamentos, percorrê-los solto, submetendo-lhes a vontade e você isso permitir, esse fluxo lhe tomará os sentimentos e lhe determinará as emoções. Domina a si mesmo e deixe que todos os fluxos em torno sejam matéria de observação, cabendo ao seu indissolúvel e onipotente âmago sondar a felicidade naquilo que não se explica.

Toda explicação para a fúria da natureza é inútil.

Toda tentativa de ir contra ela é inútil,

se não for contra si mesmo, na verdade.

Aquele que tentar mudá-la será marcado por angústias.

Mas afinal mudará a natureza das pequenas coisas? Modificará a matéria das coisas?

Ainda que sim, não mudará em nenhum fio a natureza maior. À que está submetido.

É o coveiro com a pá, o buraco e o próximo passo.

É a porta de entrada para onde estamos nos levando dentro de uma realidade em que nós somos levados porque deixamos.

A tragédia são menos as mortes e mais a prisão a que estamos submetidos.

Morrem parentes, morrem amigos queridos, sempre morrem, sempre...

E nós, que à morte não escaparemos, sequer compreendemos, choramos a existência, como um fato consumado e infeliz. Tememos e trememos, enervados, ansiosos, culpados e cheios de arrependimentos ocultos.

Será sempre assim e, se renascermos, será novamente assim: sempre que recomeçarmos, tudo será novo e com o tempo será velho, desaparecerá e nós a isso tudo veremos com tristeza e insatisfação. Já a satisfação, se encontra no desapego de toda ideia ou coisa que possamos depender para ela mesma.

Se essa verdade não nos é clara nas pequenas coisas quotidianas, se somos cegos às constantes lições em nossas vidas pacatas (letárgicos às forças externas que nos comandam e nos atiram de um lado para o outro em infinitas questões), então essa verdade terá que se tornar clara através de grandes coisas gerais, maiores do que as que não tem sido o suficiente para mudarmos.

O pé delicado que pisa a grama é a tragédia das formigas. A natureza dos nossos pensamentos está para o pé delicado assim como nós estamos para as formigas.

Não tem como escapar às leis da natureza, porém pode-se quebrar os próprios paradigmas e não seguir o fluxo dos que agem iguais.

Iguais eles estão em serem os próprios inimigos.

Humanos! Tão assustados com tudo o que destrói suas concepções.

É tão horrível ter uma concepção quebrada.

O sofrimento não está na destruição das coisas, mas antes: em ter se iludido na permanência delas. Nesta ignorância.

A felicidade não está nas coisas, mas em contentar-se sem ter com o que.

Molha, parte, desaba,

amontoa, deforma, racha,

destrói e corrói,

pulveriza, perece,

apodrece, descasca,

degrada, rasga,

dissolve, desmancha,

envelhece, seca,

evapora, desfaz,

morre,

enterra,

esquece.

Gabriel Schilling Springer Pitanga

2010

2010-12-24T10:50:00.000-08:00

Sem ter o que dizer, me calo.
Ainda que me interpretem mal,
não vou me preocupar em justificar-me:
Vou permanecer calado, plácido;
A humanidade pouco diz e tanto fala;
infinitamente menos sabe.

O Cárcere

2010-11-07T21:27:00.001-08:00

Eu nem sei quem sou eu nessas contas de usuário.
Penso em senhas toda a hora.
Psicótico, profiles inteiros de pessoas que eu nem conheço me vêm à cabeça. Comerciais e amigos se confundem numa só manifestação publicitária.
Perigoso, me torno obcecado pelas liberdades de escolha dentro do mundo virtual.
Sob fortíssimas dores de consciência me mantenho afastado das oportunidades, o medo da verdade me humilha e me obriga à vida através da auto-justificativa.
Esquizofrênico, puno-me, criando a realidade mental do cárcere.
A ilusão do eu gera a ilusão do meu.
Meu tempo, minha passagem de tempo.
Minha perda de tempo.
O porvir, o decorrer, o fato consumado.

Perigoso sou eu.
O perigo é meu.

Ignorar isso é perder-se na ilusão da mente, quando nada é dotado de identidade própria e a matéria é temporal, transitória e finita.
Assim como a mente.

Úlceras cortantes arrastam o corpo de quem se agarra ao banal quotidiano e que à cada um de todos os seus momentos dá à matéria e à carne importância desproporcional.

O próprio espírito transita.
Para deixar de estar separado, por ser separado ele um dia deverá progredir para ser sem deixar de ser.
Até lá morremos todos.

Por esse vício morremos: nós mesmos o somos.
Todo o resto é concepção nossa da nossa realidade aplicada sobre situações originalmente vazias de significado.
E permanecemos apegados ao desejo de permanência embora a realidade seja a da impermanência.
Vivemos com as condições que criamos para viver nossas vidas.
A realidade do cárcere mental sou eu.

Declarações sacras sobre a primavera

2010-09-20T23:19:00.000-07:00

A primavera está chegando. Começa no dia 23 de setembro e termina no dia 21 de dezembro.
O que você espera da primavera?

Ouça no Programa AntropofoRádio!!

http://www.podcast1.com.br/canal.php?codigo_canal=6209

ou tente nesse botão aqui em baixo:

Enfim, se nada funcionar, me avise.

As Aventuras de Ademar - Instantes

2010-08-18T20:51:00.000-07:00

Ademar prendeu o dedo na porta. Bateu a cabeça na estante. Topou a unha no taco solto. Ele não tem namorada.

Quando pequeno Ademar foi ao circo. O circo era ruim. Os palhaços estavam deprimidos. Ladainha tentou em vão uma investida homossexual em Espinafre. Magnus, o mágico, nunca esqueceu do filho. Morto no quarto mês de gravidez. Mara, a auxiliar, treme ao ver Magnus tirando um coelho da cartola. E coça a cicatriz. Dos dez cavalos, três. Dos quatro elefantes, um. O leão aguarda a decisão do diretor Paulito Mendes D´ávila, que sem recursos para continuar com a medicação, vai hesitar pela última vez em sacrificá-lo. Antes da próxima cidade, ele não mais será atração das moscas nas feridas incuráveis. A pipoca estava fria.

Ademar nunca foi ao parque de diversões, primeiro, porque nunca foi chamado. E segundo, porque tinha medo de falhas mecânicas.
Odiava o Mickey.

Ademar chora todo dia antes de dormir. Dorme sem perceber. Quando acorda e passa pelo espelho, dá as costas.

Entorta a nuca horas, no banheiro, mexendo com infinita curiosidade, e tentando entender quem ele realmente é.

Frequentemente suas atividades perdem o sentido. Ele para, se demora, tenta recuperar o sentido das coisas, não recupera. E para fingir que não houve nada, volta ao que fazia, como se tivesse lembrado.

Ele acorda. Não abre os olhos. Se pergunta por que vive. Abre os olhos e vai tomar café.

Faz um sanduíche gostoso. De repente perde o gosto, perde a fome e se pergunta e daí esse sanduíche?

Uma moça. Não lá muito interessante. Às vezes sim, pra ele. Às vezes até demais. Às vezes nada. A maioria das vezes.

As Aventuras de Ademar - Torneira

2010-08-18T19:53:00.000-07:00

Gabriel Schilling

Era sempre a essa hora depois da feira, que Ademar, nos fundos de seu terceiro andar, fazia o próprio almoço, então já lavava as folhas de alface e descascava as batatas para o suco do qual muito gostava, receita antiga da velha tia Nádia.
O vapor da água que fervia deixava na cozinha um ar agitado. Dia de varrer o quarto. Dia de mostrar trabalho. Tirar pó dos livros espalhados pela casa. Reservava à leitura, uma hora diária e não abria mão, houvesse guerra ou fim do mundo. Ainda mesmo, durante a manhã, lera um livro singular, comprado de um senhor de longas barbas, vendedor de apetrechos não usáveis sobre um tapete na calçada. Fora convencido de que aquele livro sem autor e título agradaria fora do comum seu futuro proprietário. E assim o adquiriu, vindo a sofrer mais tarde o colateral de seus efeitos...
Voltando às batatas, uma grande dúvida o assaltava neste instante - resquício ínfimo de perturbação, lembrando-se existir algo importante, incômodo ou problemático, mas sem poder recordar do quê, apenas sabia da existência de algo a ser lembrado... Para ser bem sincero – e é preciso que nada seja acobertado – Ademar sofre de repentina dúvida sobre coisas que não sabe quais são, para daí dar surgimento a problemas de intensa distração espontânea.
Uma vez (que serve como exemplo), deixou um copo cair e quebrar no chão. Assistia televisão quando, ao pegá-lo da mesinha próxima a poltrona em que sentava parou no meio do movimento e, congelado, entrou num transe de quem pensa alto com imagens, se esquecendo absolutamente de tudo relativo à realidade, balbuciando “mãe” interrogativamente... “Viu” na sua frente o par de joelhos da velha senhora quando ainda não era tão velha há vinte e cinco anos, aliás, visão de quem só poderia ter no máximo a altura desses joelhos... e sua mão fazia o quê, segurando um copo? Para um garoto de cinco anos no corredor da primeira casa onde morou, num ínfimo clarão de consciência espasmódica, porém letárgica, não havia porque estar segurando um copo. Por não haver porque, não havia copo. E a mão perdera o motor de sua força, só voltando a ser a mão do velho Ademar, só num apartamento mofado, quando seus ouvidos compreenderam e assimilaram o barulho do estilhaço, molhando roupa, poltrona, controle e TV. Seus dedos rígidos rangeram ao moverem-se hesitantes, dando à memória do tato tempo de lembrar o que prendiam. Olhou no chão cacos e não expressou nada. Um minuto repleto de segundos. Imóvel, na tentativa de conciliar realidades: a lembrança perdida da infância, a atividade de ver um filme. Não! Não êxito. Deixou-se levar pela trama cinematográfica tipo ‘b’.
Mas agora, na cozinha, tentando lembrar-se de algo que não sabia o que era, sua distração foi de outra maneira estranha: o que pensou foi nada; ficou bom tempo assim. Ao regressar fingiu saber onde estava e o que fazia só para não parecer-se a si mesmo louco.
Pegou a última batata que faltava descascar identificando plenamente quem ele era e o contexto em que vivia, ao ver, aberto em cima da mesa, o livro de receitas da tia Nádia. Uma idéia remeteu a outra... e lá estava ele. Concluiu ser esse grave acontecimento psicológico digno de espanto e considerou pensar melhor depois, mais tarde, o que não fará. Esqueceu-se rápido do assunto voltando ao almoço que fazia e à barriga que roncava. Pelo suco de que tanto gostava largou um fio pesado de baba. Recolhendo-o e limpando o queixo, deixando as paredes de sua casa envergonhadas.
Batatas postas na bacia iriam ser banhadas, mas ao dar o único giro necessário na torneira da pia, não veio a água esperada, mas um espirro de ferrugem, dois espirros e nada. Fechou e abriu de novo, dessa vez, água. Tudo normal. Virou para a mesa – o desprazer da música preferida pulando no CD arranhado – a água espirrar de novo mais três vezes – mais uma gota... e fim.
De novo. Mas “Dessa vez não passa”, ganiu Ademar. Não era de hoje que a água era cortada, e uma reclamação bem dada – elocubrava – daria ao síndico noção da responsabilidade de sua incumbência.
Sim, desta vez seria derradeiro: na última, Ademar saiu todo cheio de espuma, enrolado na toalha rasgada, pelos corredores do prédio bradando irado sua revolta. Devido ao recorrente e inesperado corte d’água seus razoáveis gritos convidaram muitos vizinhos às janelas. A cena ridícula e o sarcasmo de um riso perdido desencadearam uma platéia às gargalhadas. Furioso no patamar dos fundos, entre vinte e quatro apartamentos, dezenas de vizinhos e parte da bunda adornando seu momento histérico através do buraco da toalha, Ademar bufou orgulhoso dos berros que ecoaram inaudíveis (ninguém verdadeiramente entendeu qualquer das palavras que esbravejara), para voltar-se ao seu apartamento surrando com tamanha força a porta que por um instante se fez profundíssimo silêncio entre os vizinhos, que durou pouco, retornando os maldosos risos após a confissão patética (e agora sim audível) de Ademar:
“Merda!”: Um segundo barulho menos forte foi logo possível identificar: o titilar metálico da maçaneta desmontanda em duas partes, cada qual caiu para um lado, trancando-o em casa e obrigando-o a chamar e receber um chaveiro – muito caro, por sinal – ainda de toalha (rasgada) e sabão na cara. Entre os moradores do prédio o episódio é até hoje comentado com violentos risos. Desta vez Ademar não toleraria as irregularidades do edifício. Desta vez ele vai ouvir, esse “desgraçado, incompetente”. “Vai ouvir agora!”, jurou, apertando uma batata.

Mal girara maçaneta vinha forçosa porta contra si numa torrente d’água invadindo apartamento, atirando-o ao chão, deixando-o tonto, desesperado, vendo todas coisas inundando d’água que abundava; a cada instante subia fatal, objetos boiavam e não havia tempo para pensar. Poltrona subiu rapidamente, flutuou, afundou. A panela com batatas navegava, girava, água já à cintura - se deu conta, seja lá que isso tudo, não podia mais ali. Sabia, é claro, que em caso de incêndio importante salvar documentos, mas os seus foram roubados na semana anterior, então restava... o que restava? Alguma coisa... que não conseguia lembrar! Os tapetes, talvez? Não! Ele não tinha tapetes!... Móveis? Mas como levar um móvel para fora de casa? Aliás, o que é isso? De onde vinha água? De baixo, de cima? Por quê, meu deus? Por quê?!
Então, num ato de bravura, decidido que o que houvesse para ser salvo era certo supérfluo a ponto de esquecido – sim, também os livros –, desistiu de examinar a casa para ir logo à porta e à saída. A água já no sovaco e faltavam muitos passos que seriam pesados. Decidiu nadar. Inspirou, desceu; ia-se puxando pelas pernas da mesa, pela quina da parede, “voando” baixo na cozinha até chegar ao corredor comum do andar; lá fora emergiu, o nível já no queixo. Sua cabeça nunca funcionou tão rápida: desta vez inspirou ainda mais fundo e mergulhou no estreito vão entre os apartamentos da frente e dos fundos. Com os olhos abertos via o brilho inquieto dos reflexos do sol n’água turva. A enchente já havia coberto tudo antes do sexto andar, e subia mais, desenfreada n’agitação de alto mar.
Na medida em que Ademar também subia, observava a tragédia dos que ficavam. Bens que deslizavam janela e porta à fora, papéis, cartas, calcinha, dinheiro, sujeira, garfo, livro, almofada; de camisola, a menina gorda do segundo andar subia sem esforços o dobro de sua velocidade; viu pela janela do 801 que Adelair, senhor bastante idoso, agarrava com as vísceras uma televisão 29 polegadas, na tentativa de salvá-la. O peso do aparelho, a fraqueza do velho e sua teimosia fizeram com que afundasse abraçado à TV, recusando-se a largá-la. Sua imagem desapareceu na escuridão, já não se enxergava nada abaixo do segundo andar. Á Ademar o ar faltava; faltava pouco para chegar e a pressão d'água quase lhe estouravam os olhos. Cérebro espremendo, pulmão prestes a ex-plo-dir, peito a ras-gar... de dentr pr f... Enfim chegou!
Salvo! No topo do prédio! Que cena! A cidade inteira, não só seu prédio, completo desastre! O que teria sido a causa? Não sei. Não se sabe. Ninguém tem certeza e todo boato é ouvido no tom de uma notícia urgente. Do alto de outros prédios, alguns que se salvaram gritavam aos outros “Foi a maldita poluição!!! Derreteu as calotas polares!”, “Tsunami!!!”, “Dilúvio!”, “É o Apocalipse!!!” e haviam, é claro, os existencialistas: “Minha avó! Minha avó ficou!”, “Verinha?!! Cadê você?!!!”, “Perdi tudo!!!”.
E num flash paralisante, Ademar lembrou finalmente do que havia esquecido em casa! O gato! Hans estava dentro da caixa de passear – quando Ademar levou-o para o veterinário esqueceu-se de soltá-lo! Meu deus!!! E dessa vez, sem pensar mesmo, respirou o mais fundo que pode e voltou a mergulhar, nadando com toda força, desesperado, heroico! No caminho roupas e objetos atrapalhavam, não permitindo ver algo maior que emergia, a mesa de cabeceira que, no susto, atingiu com a quina sua testa abrindo um rasgo, esfumaçando sangue n’água. A dor não foi sentida, pois não havia tempo: havia era de salvar o gato! E rápido, rápido!
De braçada em braçada nadou verticalmente até o fundo e na altura do terceiro andar, antes de contornar à sua porta, pôde avistar, estendido no solo da portaria, o velho com a TV sobre a barriga, nela agarrado, durinho, dentes trincados e olhos vidrados, rodeado por cardume de peixinhos curiosos. Abstraiu e entrou em casa. Em meio à zona d’área de serviço, caixas, tábuas, estava a maleta e Hans! Missão quase cumprida: agora é voltar! Deteu-se a um segundo do impulso para o topo: o gás ’tava ligado, a torneira aberta. Voltou, desligou, fechou. Segurava o ar. Também das chaves precisava, pois sabia saques. Fechar a porta dentro d’água foi uma experiência frustrada, na falta de ar lançou-a às favas. Com a maleta à mão, num só braço e no bater dos pés subiu sereno de saber que não esquecera nada, que fizera tudo o que pôde. Subiu com peito apertado – o pulmão no pico do oxigênio gasto – desamarravam-se-lhe as veias – suas vias já queriam sugar, agiriam independentes, tem que entrar ar, tem que entrar ar, acabou-lhe a força, não podia mais conter a necessidade de... emerge, respira, nasce. Renova o ar: o frescor da vida ainda viva, no alívio profundíssimo da morte que escoa pós-abraço!
Estranhamente não era o topo. A água baixara. Ao invés de quase transbordar, descera até o oitavo. Alcançou o beiral do corredor, subiu correndo escadas e do topo surpreendeu cidade seca, ofegou como se exigisse, mas lá estava ela, funcionando, e feia, como normalmente, como se nada... aliás, tão normal que era mais fácil acreditar tudo uma mentira.
Difícil entender. Voltou-se ao interior do prédio e não havia água alguma. O vão voltou a ser vão; em todo andar, o chão só um pouco molhado. Pegou o elevador até a portaria (gato na mala), viu magrelo zelador quieto, no âmago da humildade, empunhando o rodo, empurrando a água.
- Meu patrão! – alegre e contente – Hoje é dia de faxina!
Em resposta riu sem graça. Incrédulo. Perplexo.
Voltou ao seu terceiro andar, entrou em seu 302 e encontrou tudo sequinho, tudo no lugar. Soltou o gato. Na pia a bacia de batatas vazia d’água. Abriu a torneira (mais na falta do que fazer e do que pensar em relação a tudo o que se sucedera, do que para continuar a fazer seu suco). A torneira tossiu água marrom, vermelha na retosse e jorrou água límpida. Ademar banhou seus tubérculos. O suco de batatas nunca mais foi o mesmo.

Matagal

2010-07-29T23:56:00.001-07:00

No escuro podia ver sem ser visto. Observava cuidadosamente aqueles que passavam pela trilha e não percebiam a presença por detrás do alto matagal. Imerso no instinto e no ritmo do silêncio. A respiração forte pulsava lentamente até o ponto em que era impossível ouvi-la.

Havia alguém em específico que entrara na clareira e se aproximara sem saber. Abriu o saco de pano que trazia consigo e dele retirou duas velas coloridas. Uma terceira vela era só um cotoco e foi logo acesa para iluminar a ação.

Ao serem ascendidas e fixadas com a própria cera derretida sobre uma pedra larga e chata, um ruído como um assobio seco chamara-lhe a atenção. Um morcego que voara baixo e sumiu totalmente? Apesar do leve susto e de ter se fixado em outras direções, durante um tempo, voltou abrir o saco sem notar a presença do observador. Este, por sua vez, estava amplamente atento, arraigado no labor da discrição absoluta.

Uma cobra gélida do nada surgira, rastejou fluídica sobre seu pé direito e no escuro desapareceu. Ele, por sua vez, resistiu a todos os impulsos de pavor e asco. Até ao sibilar, já não sabia nem de quem. Sem a mesma cautela desembrulhava ervas secas diante das três labaredas na clareira. A respiração mantinha-se no ritmo imperceptível que sustentando sua condição invisível.

Com as mãos esfregou em farelos folha após folha acumulando-as num recipiente de barro. Do bolso do casaco encheu a mão de um pó claro e mal cheiroso e do outro bolso um pó escuro. Desenhou em torno das velas círculo de enxofre e pólvora, com o cotoco ateou fogo – que ligeiro lambeu rastro em brilho intenso – proferindo em tom baixo três palavras.

O ar úmido e frio assumia uma personalidade. O ermo se tornou incômodo. O tempo transcorrido já era o suficiente para fatigar e lançar a impaciência sobre a espera. O assistido não despertava outros interesses. Sua feitura enfim tinha se acabado, fechara e trespassara o saco nas costas, apagara a menor vela e dera três passos para trás. Enfim virou as costas e enfiou-se no breu pela trilha de volta a algum lugar.

Apenas inspirando profundamente uma única vez, o que, com a concentração que mantinha na própria força, permitiu que duas passadas largas fossem o suficiente para alcançar a presa, terminou ali com tudo que pulsasse vida, perfurou, rasgou, comeu e bebeu, tudo, quase tudo, pois os ossos foram deixados. Limpou o rosto nos braços, espreguiçou e arrotou, foi embora e em torno das velas que continuaram acesas, o silêncio só não era total pois haviam pássaros noturnos, insetos e alguns outros bichos.

As Aventuras de Ademar - O Livro Marrom

2010-07-29T21:26:00.000-07:00

Livro Marrom
Gabriel Schilling

Sossegado, Ademar tinha verdadeiro interesse pelo livro que lia, quando, do meio da praça em que estava, deu-se conta de que tudo o mais à sua volta fora tomado por um silêncio sepulcral. Mais um susto perceber que aquilo já o era há a certo tempo: na leitura absorvera-se perdendo a sucessão dos acontecimentos, que não havia nada nem ninguém. Não se via movimento ou ouvia vozes. Esquisito, muito esquisito – em pleno dia?!
Deitou o livro aberto sobre o banco, levantou. Quis não crer; desdenhou no cinto da calça, falseando a distração que não havia, para no instante seguido pudesse encher-se as vistas da atividade humana. Pois não. Nervoso, contrariado. Coçou bruscamente. Olha rápido todos lados que no vento, folhas secas riscam o chão, e não muda nada.
Tenso, disprestes a gritar, não pavor, ainda não. Não é possível isso, pensava. Um sonho lúcido? A praça, meu inconsciente, se aflora e me enjaula? Que enigma da mente? O purgatório na medida? Morri? Por que? Aliás: o quê?
O livro! Sim! Lia ao esvair-se o mundo; foi no meio da leitura - me deleitava... Voltar à vida foi um baque, tão densa a matéria da imaginação. E o que lia? Virou-se ao banco. Voltara os cinco passos recém mal esboçados no rumo da perplexidade. Ali se desfolhava no vento ritmado, pulsava, gritava – à volta algo mais vivo? Irritou-se na urgência de conter as folhas, imobilizar, extirpar do livro sua ensurdecedora opressão – é o livro? É o livro? Num golpe impulsivo, eficaz, cheio de temor, tomou-o, fechou-o, espremeu-o e sentiu o mundo se apertar sobre si e esperança de poder abrir de novo numa nova realidade.
Ademar em pé, frente ao banco, o livro na mão. Descomprimiu-se, vacilou três vezes, abriu os olhos. Completamente só na desolação da costumeira praça – normalmente cheia, jovens correndo, casais caminhando, bebês e babás, pipoqueiros, cães, crianças...pombos! Nem os pombos! A mais instintiva das tentativas falhara. Se funciona, mérito; quando falha....estupidez... Não há magia. Eu é que ainda não entendi o óbvio, não alcancei... Sou ridículo, mas assumo, ainda não entendi. Conferir o que li por último não seria inofensivo para quem já chegou ao cúmulo? A última coisa a fazer, na tentativa de entender o que... Cético. Havia decerto uma lógica para tudo aquilo. Logo tudo se tornaria claro. Há de se tornar! Tem que se tornar! Num ímpeto vasculhou pela página marcada, folheou sem cuidado e chegou, enfim, à última linha lida, a última sentença. A coisa mais imbecil primeiro, só para não ter que apelar para ela depois, no auge do desespero. E não era?
A linha dizia:

"(...) portanto, tudo que até agora foi visto não faz mais o menor sentido. Ler este livro não faz o menor sentido. Não há sentido na história, não há sentido no livro, não há sentido em ler. Não há sentido em ser, se o que se é carece de sentido até que se encontre um para se iludir. E qual o sentido em ter um sentido? Não tente entender. Não faria o menor sentido entender. Não há sentido em se ter um sentido, nem em se procurar um sentido, nem em se indagar sobre o sentido das coisas. Não há sentido em nada, nem há sentido em si. Esta frase que agora lê não faz o menor sentido, não busque sentido nela, assim como esta pessoa que escreve, não busque sentido nela; você não faz sentido, tal qual sua vida. Não entenda. É preciso cuidado: querer entender a vida dando-lhe um sentido pode fazer com que se viva para sempre o pior pesadelo, o sofrimento dos sofrimentos, (...)”

Desabestalhou-se, Ademar. Um momento de novidades. Para ele isso fazia todo sentido agora! Era, de fato, a frase que lera por último... Mas que bobagem, pensou, se lembrando que tentou entendê-la na primeira vez, dane-se, quer saber? Dane-se o sentido dessa frase! Dane-se o sentido da vida! Oras! Que questão inútil!
E como se absolutamente nada - nada! - houvesse acontecido de estranho naquele dia, voltou para casa pedindo antes licença ao senhor sentado ao seu lado, caminhando entre babás e bebês até a saída do parque cujo portão abarrotava-se em filas de crianças, umas pipoca, outras... Voltou aborrecido, com o humor de quem sempre se fode. E gosta.

Máxima SchillingSpringerPitanguiana 8

2010-07-29T21:22:00.001-07:00

Só Vinícios de Moraes expulsa o demônio das pessoas

Meu menino

2010-07-29T21:17:00.000-07:00

Pão. Silêncio absoluto.

As paredes velhas, o maço; ninguém, nenhum sinal. Na porta, expectativa. Ali um caminho de formigas; quase num impulso as mato, quase levanto da mesa, quase esqueço que espero. Distração não é bênção? Vi uma sombra? É ele lá? Não, não... é a sombra do vizinho entre a porta e o chão. Toca o susto do telefone, bate o coração da porta! É ele! E a campainha queimada? Tinha esquecido. Por que não espera? Como eu? Calma! Já vou!

Bêbado, não diz nada. É gostoso olhar nos olhos, mas ele disfarça; o ruim é saber que só quando bebe.

- Vai dormir.

- ...

Teimoso. Aflita. Deito sem deleite na colcha impecável, branca, pura, virgem de tudo que não sei sobre meu filho. Melhor saber do pior do que não saber nada. Há pior? Sofre e não me diz? Melhor? Goza a vida e não me diz? Durmo dura, acordo seca. Ele já foi.

Perfume de mulher na camisa. Lavo seu crime? É não me contar. E perco as provas, salvo meu menino da obrigação de ter, na vida, de me esconder o que –. E eu, que a tudo vejo, nada sei. É ser mãe, isto.

Domingo. Ainda os embalos de sábado à noite. Agora outro caminho na parede; ali cigarros eu, que ele não me veja assim! O pão não comeu; nem toquei; só dele; ficou duro e velho.
A entrada triunfal, o show mais esperado da noite! Senhoras e senhores: alívio misturado com a habitual decepção: meu menino! Bêbado, nem um só pio. Abre a geladeira, reto pro quarto, morre no escuro. Acabou a noite, acabou o dia, os amigos, os beijos... A dor, continua, a minha; o vazio das paredes velhas sou eu. Os sinais são todos, os gritos são muitos, o silêncio é absoluto.

O Escritor

2010-07-29T21:10:00.000-07:00

Tarde da noite a porta se abre vindo com ele a fumaça do quarto. A cozinha estala no escuro, fria. Gole d’água e volta pra fumaça. Fecha a porta. Senta, se concentra, se levanta. Bufa. Olha pro nada. Senta, se concentra, não se concentra. ‘Agora vai!’ Escreve. A fome arde na barriga e os olhos secos perdem o foco. Força um pouco mais e o sono o derrota. Humilhado, deita. Cava o travesseiro com a fuça, remói uns minutos, e dorme.

No seu sonho está voando. Parado. De tanto sonho assim nunca de barriga pra cima! E um clarão amarelo densifica o morno do seu corpo que sua. A temperatura sobe, começa a estufar. Se aflige, abre os olhos, rios escorrem da testa e caem onde? Nada se vê a volta, só o todo amarelado. Escorrega lentamente para trás e se não fosse a culpa que sabe que tem, não previa um forno em chamas como execução final. Será fritado e lhe arderão os membros, a pele secará e os olhos saltarão. Indefeso! Quer sair, mas não consegue, quer ficar pro desfecho, que a curiosidade age ao lado da certeza de que aquilo não pode ser real. Deduz que para ficar no sonho não pode acordar. O desencanto de sentir a cama e o quarto o faz forçar a situação. Recapitula do começo e continua do último momento. Ainda vê e sente um pouco do ardor nas coxas, o repuxar da pele que rasga e os músculos que torcem. A caveira que grita o último amor, a última pena, o último desejo – talvez morrer de novo para gritar o nome certo. E quer mais, mas se evidencia o quarto quieto nessa manhã de cinza úmido... esfriando os pensamentos... fazendo-o aceitar o novo como punição maior, que nem metáforas podem atingir o desespero que há em levantar sem vida para o resto do dia.

220 volts

2010-07-22T18:25:00.000-07:00

Corre, todos os músculos, corre! Ininterrupto corre!!
Mantenha o impulso total.
Cada movimento, a ponta dos pés, o vôo, o pulo,
...

Pulsação devoradora insasciável obtentora auto-satisfatória.
Certeza.
Força.
Realização.
Ciclo.
Pausa.
Movimento,
Certeza,
Força...

A beleza do vôo.

Jornalismo, Digressão e Arte ou Coisa Nenhuma

2010-06-21T20:33:00.000-07:00

Sem firula ou complexidade. Simples. A palavra sofrida e contraditória em sua necessidade eterna e eternamente frustrada de expressar a alma. O ímpeto é, entretanto, indissolúvel.

A contradição é a regra, mas isto não procede.

A certeza é a dúvida? É ou não é?

Saber do que se está falando (ou escrevendo) (ou pensando) é impossível. Se sabe de coisas instantâneas no momento presente, somente, que instantaneamente as guilhotina. O que vem vai. O que é futuro é tão irreal quanto ao que é passado. O que será não é. O que foi não é. O que é jamais existiu ou existirá, contudo existe, sem dúvidas. Eis a regra.

A pessoa que declina o verbo. O verbo que declina a pessoa. O vai e vem da transformação. A limitação do ilimitado. A luz e a forma.

O ser humano tem luz e não sabe. Quando a nota, não a percebe. Quando a percebe, não a entende. Quando compreende, extasiado, desperdiça-a utilizando-a mal. Amarga as conseqüências. O desejo de sair do escuro leva aos meios de aproximar-se da luz. Entende uma lógica muito simples a partir de então.
A idéia da coisa é tão simples que uma palavra para ela significaria um som desconhecido.

É preciso chamá-la de "coisa", pois "coisa" significa algo que nada significa. É uma boa palavra para não expressar coisa alguma.

Violência Silenciosa

2010-05-21T19:39:00.000-07:00

A mera opinião de uma pessoa pode ser violenta para você, se você se sente inseguro de si e o que lhe falam à volta lhe estremece.
Se um dia te apontarem o dedo na cara e disserem algo sobre seu íntimo, acusarem e ofenderem, você bamboleia e cai.
Se forem injustos sobre teu caráter a revolta não encontra expressão, você fica mudo, possesso em vão.
A reação é ineficaz, algo te diz.
Porque pouco importa para eles.

O espírito ruim é seguro de si, mas apenas em relação à insegurança dos outros.
O espírito em transformação é inseguro de si e confuso, está entre os dois lados.
O espírito bom é seguro, independentemente da concepção do "eu".

O espírito ruim não se acha ruim.
O espírito intermediário sabe que é bom mas se acha ruim.
O espírito bom não se acha. Sabe de algo indescritível.

Não se achando ruim, o espírito ruim perpetua seus vícios e sadismos.
Sem determinação, o espírito intermediário alimenta sua angústia.
Sem entrar em questões que sejam, o espírito bom vigora absoluto.

Naquilo que ofende, o cínico se justifica.
Naquilo que hesita, o hipócrita se submete.
Naquilo que lhe é natural, o forte vê toda a realidade.

Quase se absolve o oportunista no benefício do ingênuo.
Quase se absolve o ingênuo na confiança ao vigarista.
Quase se aproxima de muito e de pouco ao mesmo tempo para que aquele que é honesto perca tempo com isto.

Um manda para saciar o poço sem fundo do inexplicável.
Outro obedece para saciar o poço sem fundo do inexplicável.
Ambos afogam o medo que morre de medo de morrer afogado.
Nenhum deixa de ter medo e viver em cíclica relação a isto.
Mas há quem observe; é aquele que não teme sentir o medo e que por isso pode cessá-lo.
Não reage, não é abalado em sua ação de observar.

A violência está até numa semente que brota ou num ovo que cai.
O silêncio está em tudo e a violência também.
O medo está em tudo e a tranquilidade também.

Salve o matador!

2009-11-15T14:23:00.000-08:00

Evapora o lodo pesado das vidas anteriores.
O sol queima.
Arde!
O alívio de matar um membro da nossa vida que tanto nos castigou.
A morte é um festival e o matator um herói.

lei da carne cármica

2009-11-15T13:53:00.000-08:00

Uma pessoa morre.
Sua pele fica porosa e cinza.
Ninguém beijaria a bochecha do defunto se já não gostasse de presunto.
Na verdade os lábios frios e duros são feitos de uma carapaça de células mortas, escamas e poeira orgânica, ... Roxa de gangrena fica a carne quando estufa.
Vazia de alma, fria de vida, a ossadura agora são recifes num mar de parasitas comedores de tripas, andarilhos enfurnados em sulcos largos de rugas.
Que delícia! Diria aquele que morre de fome, quando visse sendo esquartejado um outro homem.
O abate é um dia de sorte.
É dia que se encerra a fila da morte.
Não se morre mais agora.
E agora?
.....
Através de ratoeiras perdemos os membros queridos das nossas vidas.
Entes que faziam parte da nossa busca egoísta de nosso mundo ilusório narcisista.

Devoro só a mim.
Degusto só a mim.
Só a mim conheço.
Só a mim exerço.
É em relação a mim que vivo.
O resto é fantasia reprimida
transformada em dia-a-dia
relegada à hipocrisia.

Eu me mereço
Não há outra lei.

Momento da Morte

2009-09-18T10:08:00.000-07:00

Momento da morte

costuro tecidos rasgados no avesso
trago feridas ardidas abertas
dependurada a pele fedida inversa
larvas ardem quentes
nos ânus (no âmago)
das almas
perversas

deito no travesseiro de cinza
ouço os passos do vagar de sapatos
de sombras que habitam o mesmo recinto.
No hálito que vai e vem no som de gruta em que respiro
continuo existindo embora mentindo continuo sorrindo.

Inspiro os próprios ossos tornados em pó.
cheiro os ácaros molhados que arranham as narinas do enigma da esfíngie
Rasgo o travesseiro e me enfio em pó.
Que a sombra todos sabem usa máscara e esconde o que finge.
Estico carne muscular até que as fibras não agüentam
As moléculas se arrebentam. O ar se extingüe.
Para não haver perpetuar nem resistência não sinto o corte.
O abate é um dia de sorte
ver chegarem as ondas que espumam o sofrimento
e empurram no movimento
Que me leva ao momento
da morte!

Aproveitar O Erro

2009-06-24T18:26:00.000-07:00

Não espere consertar o passado.
Observe os efeitos no presente.
E Influa.

Aproveite o impulso já existente.
Aproveite o erro.

Louco Perseguidor

2009-05-26T16:03:00.000-07:00

Uma fonte forte estrebulha atrás de mim,
correndo, tropeçando, levantando, queixo aberto, abelhas zumbem
levanto, corro, corro, escorro, suo
mergulho,
gelo, dor, pele rasgada
vômito de palavras pesadas, rasgadas
estouro da marreta no crânio inimigo louco
que corre
frios
calores
na barriga,
bate o coração na nuca,
nos ouvidos,
veias pulsam
pescoço,
corro,
suo,
pélo,

Subo desesperado no pico do morro,
agarro o chão de terra com a unha
aberto o joelho
suo
não sinto a dor
subo
ofego
puxo
agarro
corro

o mais rápido possível é muito devagar

acordo, suo
corro
não sinto a dor
corro
durmo
rasgo
suo
pélo
rasgo
pulo

queimam os pés
ardem as unhas cheias de terra
rasgo o tecido da comida cheia de vazio
suor e
um cheiro de oculto

Há algo,
há algo,
oculto

Insano,
massacro,
estico
rasgo
espeto,
risco,
mastigo
suspiro,
transpiro,
inspiro,
expiro
mergulho
na fumaça.

Me entorpeço de súbito.
Lugares sem nada.
Não lembro.
Não vivi, não estive.
Memória seletiva.
Vivências esquecidas, ocultas.
Sem a menor experiência vivida,
acordo,
cançado.
Fecho os olhos e volto.
Para não sei-onde.
Louco perseguidor.

Frio

2009-04-09T22:06:00.000-07:00

O mundo gira mesmo sem mim.
As pessoas cuidam de suas vidas e porque eu teria algo a ver com isso?
Ninguém sabe o que eu sinto.
É assim que eu me sinto, sozinho, com frio.

Durmo num quarto frio, sem móveis, sem vida;
baratas;
acordo com dores no pulmão
acordo e continuo tonto
dou um gole do vinho para matar a fome
em troca de ficar enjoado.
Não tomo banho por nojo de tudo nessa hospedaria infame e fedida.
Sensação de poça d'água, pocilga, urubu, pentelhos, sarna.
Idéia de tudo errado.

Durmo de roupa da rua para não sujar o pijama ainda limpo na mala.
Na cama nojenta não viro pro lado por nojo de tudo nessa hospedaria infame e fedida.
Entretanto,...
esquece...

Se começar a imaginar o que dia-a-dia é feito naquela cama
e por quem
nem durmo.
Tão à vontade, peludas e marrons, as baratas
não quero perturbar as verdadeiras donas desse quarto.
Não me permito me sentir à vontade
numa vida que não é minha
que é em vão.

Não me permito sentir prazer
porque a dor justifica a culpa
e a culpa justifica a dor

Aonde está a minha vida?
Esta é a minha vida.

Que grita
urra
se autodestrói
e ejacula dor

De noite gritos
madrugada galos
de manhã sustos: que horas são?! Onde estou?!

O que eu fiz?!

O que está acontecendo comigo? O que está...?
O que...?
O que mesmo?
Já nem sei...

Nem mesmo das drogas eu gosto mais.
Sem ânimo,
fodido,
fodido.

O corpo cansado anda com malas perdido nas ruas horríveis do nada.
Não há nada que me agrade.
Ninguém sabe o que eu penso.
Ninguém me pergunta.

A viagem para longe, pra que, se eu vou sempre junto?
Não posso fugir de mim.

Ficar parado,
esperando tudo acabar.
Vendo que nada vai acabar.
À volta está tudo igual.
Ou seja,
nada.

Nada.

Nada.

Nada.

Quero muito uma coisa que não sei o que é.
O tempo está se esgotando.

Quero chorar
mas não tenho a menor vontade.
Seco, observo a mim mesmo observando a mim mesmo.
E isso não me leva a nada.
E a que me levaria?
No que resultaria?
O que eu quero?

Não quero mais nada.

Fatigado,
murcho,
frágil,
qual uma folha seca
que vira farelo se tocada,
Sozinho, eu não sou nada.
Nem o pior que se pode ser eu sou.
Sou pior do que isso.
Não sou tudo aquilo que sonho
para poder continuar sonhando
e ser covarde.

Delire os delírios

2009-03-31T21:08:00.000-07:00

Orai por si!
Orai, oh, o melhor!
Sejamos todos
nenhum!
Sejamos todos
Ninguém,
Que é bem
melhor
A vida humilde
O amar tão simples
O dormir tranquilo.

Viver saudável
Sempre de bem
Meus instintos eu sigo
O caminho é tão simples!

Cheire o cheiro
Goste do gosto
Goze o gozo
Delire os delírios

Veja sua vista
Fale a sua fala
E durma em paz
Tranquilo,
nas nuvens...

Mini-glossário Jaboatão: Psicanálise

2009-03-13T20:07:00.001-07:00

Psicanálise: armadilha em que um ingênuo é convencido a pagar um alto preço para confessar seus pensamentos mais íntimos a um espoliador chamado "psicanalista" e assim entrar em completa dependência psicológica deste último, que em troca lhe atribui uma enfermidade psíquica, cuja cura requer muito mais dinheiro e contínua submissão psicológica, pelo tempo que a vítima considerar necessário para compreender o engodo em que caiu.

Nome e existência - texto de J. S. Pitanga

2009-03-13T19:44:00.000-07:00

Aquilo, a que chamamos de algo, por definição, só vem a existir na dependência de ser chamado de algo; e aquilo, que supostamente não é chamado de algo, por definição, não pode consistir naquilo, a que chamamos de algo.

Aquilo, que é chamado de algo, é, por definição, definido pelo nome, pelo qual é chamado, e o nome, pelo qual algo é chamado, é, por definição, definido por sua definição; logo, nada existe, que não dependa de um nome e de sua definição.

Logo, aquilo que, supostamente, não dependa de um nome e de sua definição não existe. Ora, aquilo, a que chamamos de "Deus" e de "matéria", por definição, não depende de um nome e de sua definição, do que resulta que não pode existir.

Existência e concepção - Texto de J. S. Pitanga

2009-03-13T19:42:00.000-07:00

"Deus" é concebido como algo que não consiste numa concepção.
Segue-se que "Deus" é concebido.
Ora, aquilo que é concebido consiste numa concepção.
Segue-se "Deus", se existe, consiste numa concepção.
Segue-se que "Deus" não existe.
Segue-se que a concepção de "Deus" é uma concepção do que não existe ou uma concepção errônea.

"Matéria" é concebida como algo que não consiste numa concepção.
Segue-se que "matéria" é concebida.
Ora, aquilo que é concebido consiste numa concepção.
Segue-se "matéria", se existe, consiste numa concepção.
Segue-se que "matéria" não existe.
Segue-se que a concepção de "matéria" é uma concepção do que não existe ou uma concepção errônea.

"Substância" é concebida como algo que não consiste numa concepção.
Segue-se que "substância" é concebida.
Ora, aquilo que é concebido consiste numa concepção.
Segue-se "substância", se existe, consiste numa concepção.
Segue-se que "substância" não existe.
Segue-se que a concepção de "substância" é uma concepção do que não existe ou uma concepção errônea.

Aquilo que não consiste numa concepção é concebido como "aquilo que não consiste numa concepção".
Segue-se que aquilo que não consiste numa concepção é concebido.
Ora, aquilo que é concebido consiste numa concepção.
Segue-se que aquilo que não consiste numa concepção, se existe, consiste numa concepção
Segue-se que aquilo que não consiste numa concepção não existe.
Segue-se que a concepção daquilo que não consiste numa concepção existe é uma concepção do que não existe ou uma concepção errônea, ou uma ignorância, ou um obscurecimento.

Mini-glossário Jaboatão: "Deus"

2009-03-13T19:19:00.000-07:00

"Deus": ser imaginário concebido como instrumento para a imposição da vontade de poucos sobre a vontade de muitos. Cada indivíduo é movido por seu desejo de afirmar a própria vontade, do que surge o conflito entre as múltiplas e divergentes vontades individuais. Se alguns poucos quiserem impor sua vontade a todos os outros, a força física será insuficiente: é necessário um método que faça com que todos os outros ponham voluntariamente sua vontade a serviço da vontade daqueles poucos. Esse método é o engano. A vontade de alguns poucos é apresentada como se fosse uma vontade universal, dotada, pois, de uma legitimidade universal, acima das vontades individuais, ainda que de muitos. A ingênua aceitação dessa suposta vontade universal implica na submissão voluntária, que a ela se faz, da vontade individual, sem necessidade do uso da força física, que fica reservada para a intimidação e a punição exemplar de recalcitrantes e transgressores. A essa imaginária vontade universal, sob a qual se disfarça a vontade dos poucos que a manipulam, deu-se o nome de "Deus", o suposto criador único do universo, a quem todos supostamente devem obediência. A chamada religião monoteísta, portanto, se constitui num mero artifício político-ideológico, concebido para proporcionar a dominação de muitos por poucos. A árvore do judaísmo, e seus ramos, o cristianismo e o islamismo, são exemplos históricos da grande farsa do monoteísmo. Notavelmente, no livro do Gênesis, o chamado fruto da árvore da ciência do bem e do mal tem seu consumo proibido pelos Elohim (pelos deuses, no plural), porque permitiria ao ser humano tornar-se semelhante a "nós", isto é, ciente da farsa do "Deus único".

Salmo

2009-03-13T10:07:00.000-07:00

Feliz aquele cuja ofensa é por si mesmo absolvida,
cujo pecado é desencoberto.
Feliz o homem que a si mesmo não atribui perversidade,
e em cujo espírito não há fraude.

Enquanto calei, meus ossos se consumiam,
o dia todo rugindo,
porque dia e noite a minha mão
pesava sobre mim;
meu coração tornou-se um feixe de palha
em pleno calor de verão.

.

Confessei a mim o meu pecado,
e minha perversidade não me encobriu;
eu disse: "Vou a mim mesmo confessar a minha perversidade!"
E eu mesmo absolvi a minha perversidade,
perdoei o meu pecado.

.

Assim, todos suplicarão a si no tempo da angústia.
Mesmo que as águas torrenciais transbordem,
jamais me atingirão.
Eu sou um refúgio para mim,
eu me preservo da angústa
e me envolvo com cantos de libertação.

.

Vou instruir-me indicando o caminho a seguir,
com os olhos sobre mim, eu serei meu conselho.

Que eu não seja como o cavalo ou o jumento,
que não compreende nem rédea nem freio:
devo-me avançar para domar-me,
sem que me perca de mim.

São muitos os tormentos daquele que é cruel consigo mesmo,
mas o amor envolve quem confia em si.

Alegro-me em mim, justo, e exulto,
dou gritos de alegria, todo de coração reto.

E sei que "eu" não existe.

Da teima

2009-03-11T05:19:00.000-07:00

Do anti-amor
do anteamor
Antes de amar

Interrogação SchillingSpringerPitanguiana 1

2009-03-07T12:33:00.000-08:00

Que valor há no Homem, maior e mais belo, que deixar-se ao léu, solto, nú, vulnerável e contente?

Máxima SchillingSpringerPitanguiana 7

2009-03-07T12:32:00.000-08:00

Deve-se ter audácia.
Pisar sem saber se vai ter chão.
Estender os braços sem saber para quem.
Viver com alegria sem saber por quê.

Máxima SchillingSpringerPitanguiana 6

2009-03-07T12:28:00.000-08:00

Eu quero os que também querem.

Me retiro

2009-02-28T23:51:00.000-08:00

Ah,
Se eu fizer um filho...
Darei-lhe outro nome.
Será ele outro homem
Bem melhor
Do que eu sou.

Se a coragem se acovarda
Vive em guarda
Vem gritada –
“Faço nada!”
“Faço nada!”
“Não, não!”
“Nada”,
“Não, nada!”

Quero ter por perto

A mulher que não abandone
O risco de viver

em constante desafio.

Não precisa ser de um jeito
Que tenha que ser.

O que for do meu destino

é para mim águas do rio.

Dentro do que eu sou não há nada
Limitado.
Dentro da razão há um homem
Apaixonado.

Desequilibrado.
.

!!!

Meu lado mulher aflora em ácido puro.
Caráter de Jacarandá,
Até Deus vai rezar.
!!!

Minha mãe querida
Que sempre cuidou de mim
Comprará revistas
Para me cortar.

Meu pai
Gozou às vísceras
Criou-me de suas tripas
Gerou-me um parasita
Para o mundo ter que me aguentar.

O Exército,
me chama à morte.
À vingança.
À vitória.
E eu
Me chamo “tudo”,
neste instante:
Ignorante,
Impermanente
Delirante
Fim.
.
.
A morte,
Se eu morrer,
Será como um mendigo
Que eu não encaro.

O mendigo,
se viver,

verá que a morte

sai menos caro.

Dentro do que eu sou não há nada

Limitado.

Dentro da razão há um homem

Apaixonado.

Desequilibrado.
.
.
Nem sempre
Os livros sócrates.

Nem sei se sou humano.

Se for ela,
a minha espera,
A amarei,

Como me amo.
.
.
Quero febre alucinógena
Para me livrar do raio dessa lógica

Quero uma vida narcótica
Para me aliviar de toda essa droga

Quero uma família neurótica
Para fugir do eu futuro,

Quero quebrar o relógio
Medidor de tempo perdido.
Quero estrangular minhas lembranças
Tão queridas
Meus sonhos me envergonham
Por não terem sido realizados

Serei a carcaça educada
Que aprendi a ser
No meu retiro.

Eu me retiro.

São

2009-02-28T05:32:00.000-08:00

Finalmente são.

Dono de algo que eu nunca tive

E nunca terei.

Fiel servo da Senhora.

Vida, nunca tive

Apenas chorei fantasias.

A minha vida agora é sua.

A vida é uma puta,

que nos dá todas as oportunidades.

Nós somos os bunda-moles

rimos do que dizemos não ser o certo

Mas nós não sabemos o que é o certo.

Nem nunca vamos saber.

Só vocês podem nos ajudar a lidar com isso.

Só você pode me ajudar a lidar com isso.

Tira a minha dúvida,

Me deixe sem dúvidas.

Mas não me responda nada,

Só me diga,

sem que eu pergunte

ou pense

ou tente ser

eu,

que não existo.

Ou sei lá.
Me diga,
antes que eu me perca;

Se eu pensar, já se sabe o que será

Será que será que será?

Sei lá.

Não quero mais saber.

Quero a tua.

visão.

das coisas.

de tudo, de mim, do que eu devo ser

pois eu não me vejo, sou

totalmente cego

não - não apaixonadamente cego, não!

não vejo mais é nada.

Então não me vejo.

...uma palavra para esse sentido que procuro...

Se houver uma palavra -- e eu a poderia ter inventado enquanto tentava falar igual à gramática --,

a palavra pouco importa.

Para um idiota.

Para mim, ela nada importa.

ela não importa.

nunca.

Não fiar-se em palavras.

Elas são o modo rudimentar de comunicação entre dois ou mais seres humanos.

Castigo

2009-02-27T20:04:00.000-08:00

Incinera o Velho,
a começar pela cabeça
que é para extirpar do mundo
logo
de uma vez
essa praga.

Vamos fazer uma reunião lá em casa
vai ter comes e bebes
muita conversa
e o fogo na janelinha
do incinerador
para nos aquecer gostoso.

In Vino Veritas
In Herbam Possibilitas
Pacis Anhelus Semper
E nada mais será.
Tudo já era.
A carne estala
rasga
torce
Os convidados brindam
coçam,
tossem;
beliscam e sacodem
aliviam, esticam
A festa é linda

A parede da casa tem um buraco
Com uma gaveta
Comprida
de Cinzas

O barro guarda os farelos do velho
podre
findo o calor da carne
as chamas lambem
Faceiras
Esganadas
Vieram recolher
as pontas para não restar nada!

Extirpado.
Todos são velhos
com medo da minha casa
onde o incinero.
Deito a cabeça morta de bebê
desse velho decrépito
e
asqueroso..
no fundo da gaveta
para incendiá-la primeiro.
Sai! Não quero ver nunca mais a sua cara!
Veja que festejo o seu sumir derradeiro!
Vou me lembrar dessa data
com o ruído dos brindes
o som da música clássica
da salsa
dos sorrisos
e dos cínicos,
que,
apavorados,
se viram deitados,
por mim, derrotados e vencidos,
e em meu espelho maldito,
Justo em refletir todo o passado
escaldado no rosto pervertido
de todo meu amigo
dos que bebem rápido,
molham aliviados,
a boca seca e grudada
para saberem
ou pelo menos crerem
que ainda estão vivos.

Muito Confiante, Senão Ingênuo

2009-02-26T21:50:00.000-08:00

Gabriel
se
AMA
CEGAMENTE.
"Meus Segredos"
Ele pensa, chupando a chupeta
Escuta!, o Sêu Fraldinha!,
"Dita"
Sêu, fraldiinha,
escreve nas linhas - certinhas! -
"O seu silêncio, Mulher, é do tamanho da sua paciência"
"A sua mentira, o deboche na cara de um otário"
Que pena!... Que o obceno (Seja ridículo) Não é o amor,
Seu fraldinha
VÊ se Cresce..
Já to sem paciência.
Se eu te puxar
pq quantos caminhos pra te encontrar
E as dúvidas para você se encontrar
Enfia essa mamadeira
feita só de vento
e vê se arrota
Alguma
Erudição.
Pois ser
Só
Zinho
Não
Tem
Música.
Os Homens executam
Enquanto elas preparam as mortalhas
Dos Sonhos dos que ficaram
São aranhas
perversas
a costurar
a húltima hora
a costurar
a primeira manhã
daquele
ser
frágil
que sente
o sol
e a grama Natural
e orgânica.
Prazeres anormais,
meu caro,
você não sabe o que tem do outro lado.
João Batista,
Eu quero a sua cabeça
João Batista
nunca me deu beijo que eu queria.
Agora danço nua
na lama
da cidade
Danço nua
e os mendigos me comem
joão batista
os mendigos que vc abençoou
João Batista
Mas eu só penso na sua boca
João Batista
Enquanto eles devoram a minha carne
Eu só quero a sua boca
Eu só quero a sua boca
eu só quero a música que ele me trás,
escondida
de noite
sem ela
eu não vivo
não respiro
não sou ninguém
pq ela me devolve a vida, joao batista,
Todos eles me devoram
Que homem santo voce é?
Sabe o que eu sou?
a Sua Salomé
Sabe o que eu sou
O teu mel no deserto.
O gafanhoto que arde na sua garganta
E é por isso que você cospe o veneno verde do sangue do inseto
por isso que você se diz santo quanto as vestes pobres
mas santo, joao batista, você não é.
Escreve, porra!
Ele vocifera todos os dias,
CARALHO.
Ele vocifera o seu fígado
e ainda quer que eu engula..
Eu renovo todos os dias
Esse órgão inútil
Sem vida
Eu dou a minha alma
e a minha língua
e os lugares mais escondidos
Dentro da boca de joão batista
Ele abençoa o filho de deus
Ele proclama
Ele se proclama aquele que antecede o salvador
Ele quer descobrir o que é ser queimado
Ele quer que todos saibam quem foi a mao que abençoou os cegos e os condenados.
"A biblia é a história de um corno?"
Mas da tua boca,
Iocanan
Chupastes.
Iocanan
é João BATISTA
"JOANA DARK FOI A MULHER QUE PERDEU A PACIÊNCIA,"
Ela diz que ela perdeu a paciência e
A crença
da língua dos soldados
que antes a seguiam
"O vicente é uma mulher"
"Ou apenas sábio"
"Ou apenas sábia"...
Come a maçã,
come
come a maçã
come...
"SEDE, AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA
SEDE DE CONHECIMENTO, DIZ O HOMEM!"
Você acha, Iocanan,
"A respiração serve para ter paciencia para escutar as mulheres que nada sempre retorna?! Sou seu servo"
Eu danço e me dispo e você vocifera Vocifera Pelo medo contido Iocanan Você dorme Pelo bem retraído Não é, iocanan, "Eu", sempre perdido.
"Nossa" Ser mulher é rir para não chorar. SEDE DE CONHECI..."
não foje da sua salomé joao batista
quanto mais você me odeia
mas eu tiro os véus
recolhe agora os pedaços,
reconstrói o que você quer em mim, joão batista
eu danço
estou aos seus
pés
Mas você continua a vociferar
joao batista
"SAI!
Insana!
SAI!,
Mulher!
Minha filha, o que vai..."
O que vais pedir ao rei velho
Rei velho é homem
Eu quero a cabeça
na bandeja
"Não preciso dizer nada"
"Dita"
"Será?
O que será que será?!
Será que será?!
Mas não era só a cabeça??"
Sabe
uma cabeça
sairam
outras vidas
das outras almas
do joão batista
quem ele era
quem você é, Gabriel?
As cabeças de uma hidra?
Atenção:
Uma
É
IMORTAL
Sentirá sempre
prazer e dor
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa....................................................................
... ........ .
Sentirá que sua vida
é maior
pura
aflita
inconstante
aflita
e tranquila.
Volta Artista
Volta a pintar
volta querer a tua vida
de volta
Que te escutem mesmo no deserto
Que te escutem os desgarrados
as putas
os nobres
AAAAAAAAAAAAAAAAAhiiiiiiiiii
...
Tudo..
"Eu acho que nunca uma desistência foi tão boa
Tão saudável!"

Ta desistindo do que,?
Gabriel.
"Há, há...
De mim!"

...

Você só me ama se você tiver sobr efeito narcótico?

..

..

..

Quieta!
Cachorra!
Budismo acalma os cães!
A quem pertence, Salomé?
a si mesma, eu sou a voz que clama do deserto.
Mas da tua boca, Iocanan
vem a salvação
Então eu vou te purificar, Salomé,
com a calma, a paciência, a impermanência, então
Iocanam,
me deixe
Jamais serei
a tua pomba saída das águas tranquilas sou isso o que vês
VÊ, iocanam?,
os pedaços mordidos, esquecidos, desejados, impermanentes,
da minha carne,
Iocanan?
Vê que não temos todo o tempo,
Iocanan.,?
Então deita em cima de mim,
Porque não temos
O necessário.
Sou putrefato.
Amanhã já não verás.
O que te devolvi
Da minha cama
Se o Profeta tivesse
Me deixado deitar
Eu de bom grado o teria
deixado ir...

2009-02-26T21:11:00.000-08:00

O marinheiro bêbado pobre
velho,
sentado no chão
que vai comer teu cu.

2009-02-24T09:53:00.000-08:00

VOCÊ ACHA QUE EU NÃO TE VI?

VI SIM

O Sol das três da madrugada

2009-02-22T22:38:00.001-08:00

De cabeça lavada
E boca aberta
Para a imagem do ser eloqüente
Às gargalhadas
para você sabe quem
no topo da testa
vê sem imagens
a vida que sente
de quem sempre
se acaba.

Uma linha de desvios
Um sinal aberto
Para a morte
O símbolo da inquietude
A vontade súbita
de nada.

Sim,
Sou o Sol das três da Madrugada.

2009-02-19T00:02:00.001-08:00

Exaltado

2009-02-17T23:30:00.000-08:00

Me sobe o sangue, infla o pulmão

Não penso, só falo, os olhos arregalo

Vitoriosamente louco, prisioneiro solto

Manifesto a raiva e o amor pelo que digo

Meus instintos eu sigo, meus impulsos são puros

E se os gritos são nulos, então não fiz nada

E minha alma exaltada fugiu do equilíbrio

Aderiu ao extremismo e se contradisse

O descontrole que tive me foi sofrimento

E o momento seguinte, só nostalgia

Perdi energia, estive errado

Morri acabado, exausto, sem força

O sangue ebuliu, depois congelou

Minha voz agrediu, minha esperança era pouca

Minha razão, talvez certa, expressava-se cega

Sozinho ou com todos, era meu o motivo

Quanto mais eu ataco, maior é o perigo

E se fico calado, preservo minha imagem

Se coragem é muita, então desafio

E se rio do passado, qualquer coisa aprendi

Um dia exaltado...

Coração descontraído, um dia se ri

E se me ver estendido, com um belo sorriso

É porque eu morri.

20/10/2003

Agradecimento

2009-02-14T06:12:00.000-08:00

Eu agradeço à existência, por existir.

Não sei como seria não existir, mas sei que enquanto ser existente sou muito feliz.

Não sei se há algo além da felicidade, algo ainda maior, melhor e mais livre,

Talvez haja, e talvez seja isso que eu vivo.

Algo maior que a felicidade.

Aquilo que me parece ser o mais alto ideal, eu concebo, tão plenamente, e vivo...

Não me falta nada, não reclamo de nada.

Não tenho pressa.

Agradeço não sei a quem.

Ou à que.

Ou, se tudo depende de mim, à mim.

Não sei, e não me incomodo.

Tanto faz. Está sendo bom.

No dia-a-dia, entre as picuinhas

Falo, reclamo, praguejo, xingo

Invento, amaldiço-o

E pareço tão infantil.

Porque sei que isso tudo é brinquedo de criança

Enquanto o ser maduro em mim abençoa todas as pessoas

Caminha sorridente, leve

Alegre

Perdoa a tudo

Ama cada pedacinho

Da vida

Tão traumática

Dramática

Aterrorizante.

Ama os percalços

As ziguiziras

Os piriris

Os obstáculos intransponíveis

Porque acredita em impermanência

Se o muro não cede, eu cedo

Se eu não cedo, o mudo cede

A vida vai sempre em frente.

Os passarinhos voam

O céu é imenso

Janelas urbanas, cada uma pequena tela indiscreta da vida rudimentar de seres cheios de meios, aparelhos, botões e máquinas,

Tudo é tão fácil para esses seres modernos que não usam mais clavas

Mas que odeiam ainda,

E brigam por qualquer coisa

Que é ridículo.

Somos exatamente os mesmos, de roupas sempre novas.

As pessoas demoram para ser felizes.

E se libertar

Agradeço por ser assim

Agradecer, isso é o meu instante presente eterno

Me resta ser um fofoqueiro espiritual.

Inimigo das seitas secretas

Das maçonarias

E dos grupos fechados

Étnicos, culturais, genéticos, econômicos

À todos odeio, com a força da minha compaixão.

Isto é, os abençô-o.

Vejo as diferenças, discordo, não gosto, me revolto,

Tudo num único instante.

Vejo que são homo-sapiens de roupas novas

Tristes

Infelizes consigo mesmos

Tentando de todos os jeitos errados serem felizes.

À base da ignorância

À base da segregação,

Do mau uso do poder,

Do uso do dinheiro.

E da manipulação.

Coitados.

Ainda sofrem.

Fervorosos cantam suas diferenças como se as defendessem do fim vigente.

Com medo do diferente.

Com medo do próprio futuro.

Mutável.

Incessante.

Apegados, morrem, instante por instante.

Envelhecem na sua frente, a cada comentário racionalmente embasado.

Não se contradizem.

Morrem.

Perpetuam para dentro de si sua religião... E daí?

Deu no que?

Desapegado, nasço, instante por instante.

Rejuvenesço na sua frente, a cada quebra de certeza.

Pra mim é tudo novidade, sempre.

Vivo.

Eu é que, de fato, vivo.

Perpetuo através dos que me vêem o meu hábito estranho

Ser feliz sem motivos.

Máxima Schillingspringerpitanguiana 5

2009-02-12T01:59:00.000-08:00

A Regra e a Quebra da Regra.
Eis a Regra da Vida.
Uma Regra que concebe a Quebra
De si mesma, tomando isso como Regra.

Meu Bem

2009-02-11T19:16:00.001-08:00

Pornoético
Pornoépico
Pornoácido
Pornoártica
Como você é fria, meu bem
Pornoóptico
Você é que não enxerga nada
Pornoantropológico
Vai ao zoológico,
Assiste
E aprende
A fazer
O que a natureza manda!
Seu anta!
Lerdo!
Picalesma!
Goiaba!
Bichada, até quem sabe?!
Esponjosa,
Viril? Há, há, há, há, há!
Ridículo!
Isso sim ô bundudo!
Formigão!
Tem nego até que te olha!
Vai ver que tu até que se molha
Da tua piroca
Pornocópia
Da Cornocópia
Microscopica
Power Point
Que nem liga
Nem nada.

Fica com a tua punheta
Bate, bate, até rasgar
Essa pica de merda
Só não vai é se matar
De tanto gozar
Sozinho no quarto.
Sem ninguém.

Você devia ter nascido mudo
Ou mulher
Para ver como é
Ser tomada
Por um macho
Nada mais que idiota.

Meu bem.

Dia há Dia

2009-02-11T17:29:00.000-08:00

Minha vida é azul,

Amarela também.

Tem verde, bastante;

A minha vida é como a de ninguém.

E a minha vida é como a de todo mundo

Abunda de compaixão

Afunda em absorção

E diz amém.

Sou Mestre de mim,

Comando a verdade.

Planto aipim

Colho na idade

Utilizo todo tipo de erva

Nas poções pelo fogo exaladas

Fumo as essências de outro planeta

No cachimbo da ilusão perdida, achada

Entro em estados profundos da existência

E a minha vida é como a de todo mundo

Abunda da experiência

Abunda de fraternidade

(Abunda) de riquezas também

E diz amém.

As pessoas são tantas,

Tão interessantes!

Pesquisá-las, todas!

Cada uma a seu devido instante.

Absorver-lhes a loucura

Emergi-los de si

Trazer pra própria casa

Criar um saci

Ouvi-los todos, criar um monstro!

Que eu mostro pra Deus

Que eu quebro o espelho!

Me liberto de mim!

Rasgo em vermelho!

Mato o capim!

Arranco a raiz!

Esmago a matriz, a semente, o sumo

Engole a polpa no gole, meu amor,

Que é vitamina!

É energia também!

Diz amém.

Amo a música!

Amém!

Furo as ondas!

Amém!

Subo nas árvores!

Amém!

Senhor!, quer que eu carregue as caixas?

Senhora, quer que eu abra a porta?

Madame, quer que eu carregue a senhora?

Senhorita, levo suas frutas para minha mesa?

Lavo-as e chupo-as?

Sorvo-lhe

Beijo-lhe a nuca

E como de surpresa

Como-a de sobremesa?

E louva-me a mim, tu também?

Amém!

Aleluia!

Abre a boquinha, engole a hóstia

Dessa alegria tão bonita e sem fim

louva-me a mim, louva-me a mim

assim, de joelhos, assim, assim

Amém!!!

Aleluia!!!

Glória aos céus!

Vivo eu nessa pajelança

Deuses me escutam

porque eu sou criança

Acredito no mundo

Fundo! Fundo!

"Ó Senhor, és comigo tão misericordioso"

Vou tirar minhas roupas e andar nu pelos campos

"Tão tesuso, tão gostoso"!

Vou andar por aí...

Eu posso ser o que eu quero.

Posso falar doce

Posso fazer Milagre

Posso andar por aí!

Minha Lei Divina

É você, tão feminina

Ó Vida, Mulher, Ó Natureza!

Senta e põe a mesa!

Agora eu quero comer.

Ser farto e glorioso

Dar glória aos céus

Porque sou criança

E acredito no mundo

Desnudo seus véus

Respiro as brisas

do rio entre suas montanhas

E sinto tão puro

O Ser que se convence de si

De ser o próprio prazer.

Uma substância translúcida

Escorre secreta e tímida

Da sua fantasia

Para a minha alegria.

A-le-luia!

Saravá!, Afinal...

Louvemos o Senhor,

Que vos falo

em um estado

enrijecido

vos falo

no ouvidinho

na orelhinha

ó, ó....

ó, querida ovelhinha...

"mééééah"!

Baliu?

De prazer?

Viver é tão bom!

Adoro!

Vamos elevar o nosso pensamento!

Fumar maconha

E se preocupar com as vírgulas.

Beber muito mel!

Direto da fonte

Dentre as montanhas

Deitar no mato e recitar epístolas

Anunciar boas vindas

Aos invadidos

Aos desregrados

Aos sem batismo

Aos desvalidos

Pobres suorentos

Pseudos

Mendigos

Amém.

2009-02-09T00:54:00.000-08:00

Dia

Eu sou o andarilho
contente.
Capa e cajado
em frente.
Sempre eu vou
adiante.
Ando no passo
do passo instante.

Da minha bagagem pouco mantive.
Da minha coragem nada retenho.
De cima da ponta do pico do precipício

canto e danço, choro e rio.

vou e venho.
Calmo assisto a mudança.
louco levito e pouso

sábio vislumbro a nuância.
da flor que encanta

da pena que balança

do vira-latas

dos espinhos.

certeza que cansa.

dúvida eu tenho

e nela resisto

saber o risco

de não saber que não existo.

e saber que encanta

não saber como canta.

Em mim reside pleno poder.
Sou deus, sou diabo
sou dono do meu pedaço.
transformo, consumo, amasso.
Vejo por trás de você aquilo nem você vê.
Digo um conselho numa ordem num fascínio num choque.
Queimo, incendeio, conquisto a sorte.
De cima sou visto mais e por mais.
Ensino a dureza de que se é capaz.

Trago.
Inspiro.
Almejo.
Carrego comigo a vontade.
sete vidas em uma
unidas por íntegro caráter.
Luas, estrelas, esfinges
cidades, castelos, coragem.
Carrego minha cruz
à passeio
me honro em cumprir
sempre ínclito

todas as necessidades.

Um gesto macio
de puro equilíbrio
eu mostro que rio
sem tensão nem alívio
apenas demonstro a sua igualdade
no rosto inverso da sua verdade.

Nasci, sou feliz.
O que se diz, se sou feliz?
Eu sou feliz, o que me diz?

O que eu fiz?
o que ainda não fiz eu vou fazer porque já fiz.
Tudo é fácil, tudo é claro
Tudo é óbvio, queridos e caros.
Caro presente, rico ausente.
Só sou feliz porque o quis.

Porque eu quis ser feliz.
Isso foi o que eu fiz.

O Amor é um vislumbre
uma ilusão.
Ele é real.
Mas não é nada disso.
Tem seu próprio sol
mesmo cego
e ainda que impreciso.
Ele é emoção
que se descarrega.
Ele é que vai e não fica.
Ele é dar e só.
Para si só
só resta bem só
o amor que felicita.

O fim verdadeiro, somos nós três,
o ego, a sabedoria e a inesperada surpresa.
Sempre haverá percalços, sempre haverá alegria.
Sempre haverá o sempre haverá
sempre haverá com e sem a certeza.
comemoremos.
comemos dormimos sonhamos
cuspimos piscamos e vemos
amamos amamos
a fantasia e a beleza

a natureza.
Um brinde ao sucesso de uma nova loucura.
Sem razões nem conflitos
Bastamos ser mitos
ser muitos
e a alegria ser pura.

À Noite, Só.

2009-02-07T17:46:00.000-08:00

Nas profundezas

Do meu Ser

Restam as águas

Paradas

Nas grutas inexploradas

Simplesmente me

Sinto perdido

No labirinto de túneis

Começo a me sentir

Sozinho e sei que

Isso é bom.

Sei que

Há muito medo

De viver pela primeira vez

Fora da prisão.

Que vida será esta?

Tão igual (exatamente igual)

Que pode ser ruim e boa?

Questionamentos me surgem...

Eles, eu não sei de quem são.

Faço errado?

Fim

O alívio e a alegria são constantes na natureza

No medo do silêncio que cochicha a noite inteira

O alívio e a alegria são constantes na natureza

A Natureza é o resquício de tudo de podre

Que escoa no mundo até o esgoto em si mesmo

É também o arco-íris

O metal

A maçã

E o pão.

É a faísca do instante sublime.

Eterno presente.

No medo da falta de amor se sente agonia

Na solidão constante pela família ausente

Fica congelante um dia quente.

Fim

Vejo coisas.

No início pareciam fumaça.

Há algo de ótico desajustado

E se movimentam em qualquer direção.

Parecem partes aparentes de seres a mim invisíveis.

Parecem matéria de outra matéria de outra dimensão.

Minha gata preta também os vê.

Com eles ela fica bem agitada

E eu a achar que eram moscas...

Senti vários corpos, vultos vagando.

Notei serem seres atravessando os móveis.

Vê-los, tornou-se,

Questão de coragem.

E o não querer ver foi muito forte.

O incomodar foi estremecente.

A imaginação é sempre fértil,

Mas nem sempre

Com puras águas regada.

Acho que saí do eixo.

Mas vai ficar tudo bem.

É a ausência de alguém que me faz pirar.

Mas vai dar tudo certo.

Vou dormir bem, me recuperar...

Meditar...

Tranqüilizar.

Vida Psicodélica

2009-01-22T00:29:00.000-08:00

Vivo num mundo Azul onde tudo é belo. Faço; sou; respiro. As folhas falam comigo. Sou também bicho do mato, na caverna, no Psico!
Nado nas correntes de fumaça - bolhas de ar do céu intenso respiro. Meu orgulho é tanto, quase desesperado, eu saboreio cada grama do ar..
Vivo num Mundo Psicodélico.

Aqui estou. Não há aqui. Ali estive. Não houve ali. Do que restou em muito mais nada era do que aquilo que havia. Aquilo que havia jamais existiu.

Nado tranquilo,
Na minha força interna está o fogo!
Na força do vento em correntes é que me movo.
Nágua estou toda vida, água-fonte da vida física.
E dos minerais, das plantas me alimento, ervas que vieram da terra!
Algas que viraram florestas!

Vida Psicodélica!

Dos minerais dá água, o elemento terra.
Do movimento da terra, vigora o fogo.
Na maciês de seu fluir tranquilo, ar.
E na loucura, docura e frescor líquido da própria água!
Plácida e sábia. Dura e bem humorada. Ela é o seu próprio segredo.

Vida Psicodélica!

Do pomar macio, as maçãs fresquinhas.
Do frescor do mato, frutas silvestres e ervas daninhas.
No Ar. Pousados nas folhas. Insetos arquétipos de vida, pequenos robôs sozinhos.
Ar! Respiro.

Árvores têm os pés na terra.
Bebem do minério das águas. Ferro.
Fazem o melhor fogo. Âmbar!
Estalam. No frio, no escuro.
No calor translúcido da chama.

Ardem, as molécolas de lá, daquele evento, o vil incêndio.
A viril flâmula vermelha.
É sua vida, seu ser, seu isso, e seu aquilo.
É como for, é como quiser.
No encontro da próxima alteração física, é o que é.
No Respiro, a química transformadora constante da alma.
Ser é mover.
Flua gostoso, flua bem. Deslize a Vida.

Vida Psicodélica! Vida Psicodélica!

Qual um peixe, insano e direito.
Qual um boi, desconfiado.
Qual aquário, torpor colorido!
Capricórnio, erradicado.
Baleia, bicho perdido!
Raposa, belo achado!
Macaco Atropelado!
Chão partido.
Buraco.
Fim.
De um expirar.

Pé ante pé, sigo no pico!
Clico no passado ligado no canal do O Eu Me Divirto.
Notícias do Mundo Preocupações;
Pois ninguém vai ao fundo, porque nões.
Por que nões, por que sins? Tão maquiavélicos, tão Maniqueistas!
Fins do Mundo ou Mundo enfim? Cadê a notícia na revista?
O que eu ganho?
Preocupações!
Por que eu não deixo ser eu a dar a mim mesmo premiações?
Medo!
Meu medo!
De mim!

Rá!

Sou o Sol das Três da Madrugada!

Pé ante pé.
Sigo.

O que me dou? Eu sei.
Eu sei o Segredo.

Rá!

Sou o Sol das Três da Madrugada!
Sou o Sol das Três da Madrugada!
Num inspiro recém chegado!
Esfinge Sagrada!
Sou o Sol da Madrugada, Três vezes!

Rá!

Morri ou não morri?

Não sei. Não vi.
Não vi morte. Não vi vida.
Sequer existi.
Não vi o que não havia.
Não vejo o que não há.
Vi morte em tudo! Vi vida em tudo!
Em absolutamente tudo, sem excessões.
Vi a morte nascendo na vida que estava morrendo.
Sem cessar.
Vi as coisas coisando, dissolvendo-se em si mesmas,
atravessando a auto-transformação indo de si para si,
deixando de ser e vindo a ser. Esse é o nosso Estado Presente.
Deixando de ser e vindo a ser. O Estado Intermediário.

Virei pó,
Era pó.
E antes era apenas eu mesmo.
Entre o ser eu mesmo e o ser pó-eu-mesmo o transformar aconteceu. Tive um presente, vivi um momento. O que eu era, que não era pó nem mesmo eu?

O que tenho sido desde sempre, através do sempre, para o sempre?
Só uma transformação! O trânsido entre uma forma e outra, que jamais ficam, que nunca são.
Negarei o futuro, essa afirmação negativa do presente!
Negarei o passado, esse presente que dói pra passar. E não quer passar!
Pularei do muro no caso de dúvida: para o bem-vindo erro da experiência!
Provar do mesmo é ler sem entender.
A transformação não cessa, prisioneiro!
Não cessa!
Meu trato comigo, nesses momentos... únicos! Que é único!
Como o faço?

Ascendo uma vela! Para mim!
Louvai-me, Ser!
Seja eu também um Buda!
Cresça em mim a semente da consciência de Buda!
O Estado Divino!
Tenha eu a consciência búdica!
Seja eu minha realidade!
Na pureza da Felicidade!
Sem motivos!
Felcidade que não é causa ou conseqüência.
Pura Essência, energia pura, vácuo preciso.
Felicidade sou Eu, que sou o Agora, que Falo. Que Ouve. Que Lê. Que Está Consigo.
Presente! Este que sou, para mim!
Presente! Este que te digo ser tão bom!
Presente que te dou, de mim.
Agora! Só Agora! Só Agora Para Sempre! Para Sempre! Sempre! Só Agora!
Sem por quê!
Querendo sem querer,
mais do que por acaso.
O próprio Acaso!

É o Ser!

Sou o Sol das Três da Madrugada!

Estou no Topo da Roda da Vida quando os que já estiveram acima de mim estão agora abaixo, recebendo o bem que faço, bem que não me deram quando lá estiveram. Sempre há quem. Então estou sempre no Topo da Roda da Vida! De onde quero o bem delas, mostrando-lhes o uso do Poder.

Estou no Topo da Roda da Vida. Estou acima. E sou bom. Sou bom porque sou calmo e feliz. Tranqüilo, ninguém faz mal nenhum a ninguém. Sou bom e não me apego a riquezas materiais. Não vejo o corpo, sim, vejo, a expressão física do ser!, e a Alma, o Labirindo Pleno de Si.

Do Topo da Roda da Vida se vê lá embaixo, bem lá embaixo. Vê o mais pobre, o mais feio, o mais fraco. Vê o pior sofrimento com tranqüila acuidade. Vê o pior sofrimento sendo centro de luz jorrante de alivante alegria. Vê a Alegria Pura em si mesmo; sê o centro da luz que se despeja em raios. Luz Calma, Divina. Luz Santa. Águas Claras. Mão-Santa, Mão Boa. Ser Azul, tranqüilo. Feliz.
Diante do pior: Feliz!
Que se sabe a Felicidade!

Grande Segredo. De Todos.
Poucos sabem que possuem.
Muitos poucos o deixam de saber.
Pois o caminho à luz se apresenta sempre. Sem expressões físicas que a possam dizer.
Palavras, formas, formas de pensamento: qualquer obstrução está fora. Só há nessa mistura essência pura. Nessa unidade que nada mais é que o convívio. Nessa unidade não há problemas para nada.

Unidade nada mais é que o convívio.
Muitos! Na verdade, Todos! E a expressão de nenhum prevalece.
Todos existem. Todos são. Agem, comem. Ninguém sobra, ninguém tem fome, ninguém tem pressa.
No convívio pleno e saudável. É isso que se chama Convívio!
Não há outro. Só o convívio feliz é o convívio feliz.
Como poderia o convívio conflíctuo ser o convívio divino, se o convívio conflíctuo é o convívio conflíctuo e o convívio divino é o convívio divino?

Unidade Pura. Essência Calma. Ser Tranqüilo. Convívio Divino.

Onde todos são felizes, todos são felizes.

Todos podem ter a própria vida psicodélica.

Eu posso ser o Sol das Três da Madrugada.

Agora há!

Sincero

2009-01-21T00:41:00.001-08:00

Deve-se ser de todo sincero

Em todos os atos, na voz, no olhar.

O si deve ser de todo sincero

Sorrir,

sorrir de se orgulhar.

Orgulhe-se!

Olhe-se, veja-se!

Beba-se, leia-se!

Coma-se, viva-te!

O “ti” que vive em dúvida

E que tem disso certeza

Deve-se ser de todo sincero

Só saber ser sincero

Na velocidade do pensamento

Versus a do respirar

Sorrir, por dentro,

E se transbordar

Transborde-se!

Lambuze-se, seja-te!

Meta-te, queira-se!

Goza-te, livra-te!

O “ti” que não oscila

Que dentre ondas marenormes

Ereto em si se firma

Só posso falar coisas felizes

Mesmo que elas sejam tristes

Máxima Schillingspringerpitanguiana 4

2009-01-20T14:50:00.001-08:00

O humor não está em fatos engraçados. Está na realidade da vida.

Morre, João, morre, desgraçado!

2009-01-15T23:19:00.000-08:00

Ninguém é capaz de não agir assim. Parece ser justo agir. Parece... e é inevitável, é orgânico. Não sei pensar em outra solução, não sei achar que pode ser diferente. É o caminho natural. Vai ser desse jeito. As coisas vão acontecer assim, assim elas serão, assim dormirei descansado e não me incomodarei mais com isso. Assim decidido, pronto. É assim que vale a pena.

João vai morrer. Por tudo o que ele fez. Vou matar João. Vou cortar ele da vida. Quem nem o facão corta o bambu, extirpá-lo da existência. Porque, a sua presença, mesmo longe daqui, cheira muito forte, atrapalha os pensamentos. Ele está me esganando, agorinha mesmo, de existir. Por poder estar rindo quando fala com um cumpadi. Ele não deve rir. Ele não pode rir. Se ele está rindo agora (isso que me arde!) eu não tenho como saber.
Então ele está rindo toda hora.

Vou juntar algumas coisas. Ver o que faço. Se lá eu vou, tem que tomar cuidado. Tem hora, tudo certinho. E eu não sei bem de algumas pessoas. Não dá pra dar mole.
Ele é safado, o cara. Então vou ter que ser mais safado do que ele... Vai ser quando eu ver aqueles olhos sequinhos de medo. Medo mesmo... Aí vai tá igual um animalzinho. Mansinho... Acuado, trêmulo, arregado... Mas nem ter imaginado eu ali. Não vai conseguir nem ganir de medo. Engasgar de medo.
Ciente de que vai perder a vida.
Vai ser aí que eu vingo.

Sonhei com onda gigante. Uns trinta metros pra cima de mim, era ela. Escurecendo já tipo umas seis da tarde, e a onda verde escuro, bem profundo.
Bem na minha frente, colossal. Interminável. Fatalidade.
Sair correndo ou enfrentar – inútil. Tremi. Tentar o que fosse não me tirava debaixo da explosão que ia ser. Ficar lá, parado, suicídio.
Fraquinho o corpo. Molinho.
Ali, eternamente pasmo.
Morto já, e vivo ainda.
Ai!

Ainda não sei bem como é que eu vou fazer, não consigo me concentrar direito. Não consigo me concentrar em nada. Só fico matando, matando, matando. E vou só ficar matando até matar ele de verdade.
Ai tudo vai mudar.
Eu mato aquele merda e acaba. Aí eu vou ficar em paz de novo. Vou fazer tudo o que eu quero. Aí vou realizar uns sonhos aí... Porra, porque como é que posso ficar tranqüilo pra fazer as minhas coisas com esses negócios desse cara? Como é que eu posso relaxar e ser feliz? Não dá, não dá. Não dá!

Não dá mais pra ficar enrolando, eu vou ter que fazer de qualquer jeito esse negócio, senão isso não sai é nunca. E porque não agüento mais essas paradas que estou pensando... Eu vou matar ele! E que se dane todo o resto! Vou até lá, pego a arma e encho aquela cara de bala. Aah! Eu preciso de uma arma. Preciso de uma arma... Isso já sei até onde arranjar. Falo com o Tuninho, falo que vou matar um cachorro doente e devolvo no outro dia. Aí o Tuninho nem liga. Já vi ele fazendo isso antes...
Deve estar cheio de sangue-ruim morto por aí.
E o Tuninho achando que é tudo cachorro doente.

Já fui lá hoje cedo no Tunim.
Tranqüilo.
“Bota no pacote que nego não encrenca”.
Botei.
Só agora me lembrei de umas coisas do João de antes de tudo acontecer. Ele era cabra-macho sim senhor, homem firme. Com ele não tinha jogo, ou era ou não era. Porra... a gente se divertiu as pampa. Filho da puta. Só ele fazia umas paradas que ninguém mais fazia. Pra curtir um perigo com alguém, tinha que ser com ele. Senão não tinha nem graça. Até quando a gente entrava bem era maneiro. O cara sabia se virar, falava com todo mundo, sabia sempre tudo que era necessário saber. Companheiraço, o cara. Teve até a vez que encheu um aí de porrada, porque o cara falou umas besteiras de mim. Puta!, como ele chutou a barriga do cara!... Aí depois tomamos umas cervejas! Não tem como esquecer essas coisas...
Mas à prova de bala ele não é.

2009-01-11T20:04:00.000-08:00

Notas do pequeno empório da esbórnia de Ipanema 1.
Gabriel Schilling Springer Pitanga

As pessoas no ar, atordoadas, metafísicas e bêbadas. Num lugar muquifo, xilimbri, demônio. Onde ares sórdidos exalam de gestos insinuantes e de olhares hesitantes. Cheiro de tudo pode acontecer, dentro dos limites da decadência. Ambiente perverso, miscigenado, malcumbrado. Seres posudos, muito posudos demais. Uma exaltação da própria sensualidade, como um circo no qual se deve mostrar o si, e fazer, com o corpo, a fala e os gestos, o jeito de olhar, o próprio show, a apresentação final. Última. De um ser desesperado. Sexo.

Gente perdida. Corações confusos. Mentes difusas. Interesses sombrios. Sensações estranhas. Um lugar perfeito para rezar.

Ela sentou. Descruzou e cruzou as pernas três vezes, de nervosa. Aí acendeu cigarro. Ambiente pútrido, gostoso. Marcou com pé o tempo, mas não sentia música. “Ali! Não, não era ninguém que...” Procura por cima de todas as cabeças a pessoa que não existe, ansiosa por sua chegada. “Ou um outro que...”
- Oi!... Qual seu nome?
- Vânia, encara forte e logo baixa os olhos.
- Eu vi você ali fora, agora aqui...
- É, eu tinha te visto também...
- Você é daqui? Não? Jeito lindo de falar... Parece...
Sem graça, faz que o som alto, “Quê?!”
No aperto das gentes se separam. Buscam o olhar do outro, mais gente passa e, na fresta, de propósito, não se vêem. Volta o espaço, ele hesita, passo à frente, senta, procura o seu olhar, sempre, disfarçado de quem não procura o seu olhar. A não ser que procurem juntos. E achem juntos. Força: Pergunta se bebe. O idiota não viu o copo óbvio ao lado, mas ela é boa:
- Depende do que.
Pede um vinho, ela franze, que o vinho bem baratinho.
- É o que mais gosto; docinho...
Não acontece nada.

Vânia desdenha pros lados, pro alto, pro som que não escuta. Ele quase a beija mil vezes, quase agarra, quase faz pra não deixar de fazer, por ser o que fazer. Quase. Esses impulsos, reprimidos, ela sente? Ou pulsa só nos próprios, nervosa de tanto estar só, com medo de não ser feliz. Ainda. Nunca. Sempre.
Não se fazem pessoas uma para a outra. Na boate ninguém serve para ninguém. E aí tudo vale. O álcool é o vale-transporte desta alucinação solitária.
- Mas... Você é daqui mesmo então?

Não se fazem mais pessoas uma para a outra. Na verdade, uma é para a outra. Qualquer.
Ninguém serve para ninguém. Todo mundo serve para todo mundo.
- Então... Você faz o que mesmo?
- Sou escritor. Alguns projetos...
Projeto é sempre só um projeto. Ela vê.
- Mas as paradas estão andando, várias coisas surgindo.
Só espera que ele pague a conta dele.
- Vânia, né?

Alegria, apesar de tudo. Um lugar onde todos perdem e ainda assim não cansam de comemorar. Todos à procura de algo melhor; pulsantes estão elas, porque o desejo, ele, atravessa as fronteiras do material: ele é infinito em sua busca pela felicidade.
Feios, bonitos. Uns gastam trezentos numa noite, outros não tem o que gastar nem tempo de pregar os botões que se soltaram nas noites de anteontem. Mas se encontram numa só conquista pessoal. Numa só confusão moral. Uma confusão que se alastra e identifica num lugar. Algo material. Local. Localizado em Ipanema, na rua que vai do Empório até a praia, nas areias onde maconham, vinham e cachaçam meninos e meninas de todas as línguas.
Rua da amargura perdida. Rua dos problemas que não existem mais. Rua do alívio possível. Das pernas de fora. Do bunda-lê-lê, do mergulho sem roupas nas ondas dos drinks. Às seis da manhã ninguém é alguém.
O esforço para se manter alguém perde o sentido. “Ser o que eu sou” se torna pesado.

Vânia enfim sentou sozinha numa mesa onde logo pessoas desconhecidas pediram licença para ocuparem as cadeiras vazias. Feliz, por poder ter a companhia imaginária dos outros. Assistir a alegria em grupo como se fosse o dela. Rir das piadas sem rir da graça. Mas sua própria graça chamou Ariel. E quando Ariel notou em Vânia lábios carnudos de papel crepon onde não saíam palavras mas, carinho, do de cima; afeto, do de baixo; afago, do queixo às bochechas... só pôde continuar: Macia, doce, delicada. Eloqüênte em sua beleza; pulsante em seu decote, que exibia traços de uma maternidade latente, ainda invisível, promissora e confortável.
Via nela, escondida atrás de cada covinha, uma sensibilidade inocente, uma curiosidade picante, uma aprendiz caprichosa, uma fêmea completa, ríspida dos desejos, graciosa nos trejeitos, confusa nos anseios, entregue, firme, teimosa, louca, solta, vítima, coitada, mas culpada. Viu assim, tão inteiramente, Vânia, e Vânia viu nos olhos dele a si mesma, pois era o que refletia Ariel: seus pensamentos eram ela, e só ela, sem nem opinião ou julgamento: só via, descorria, notava, vagava. Ela estava lá, em seus olhos, toda. Ele era ela, por esquecer-se de si. Ambos eram um: ela. Sua entrega, a de Ariel, deveu-se a inconsciente entrega de Vânia que, antes de notá-lo notando-a, deixara-se inteira ao ar, para o ar respirá-la.
À entrega de Ariel, Vânia (agora consciente e com opção de bloquar-se), entregou-se ainda mais, pois que valor há no Homem, maior e mais belo, que deixar-se ao léu, solto, nú, vulnerável e contente?
A entrega de um dava forças irrefreáveis à entrega do outro. Ciclicamente. A tração deste momento raro, o funcionamento orgânico, fez-se culminar. Atrairam-se como pólos opostos em altíssima freqüência magnética. Não à toa beijaram-se surpresos por beijarem-se. Não à toa livraram-se tesos da sucção, mal se olharam (cada um a si mesmo nos olhos do outro) trancaram-se de novo, atracaram-se na necessidade última de serem a si mesmos. Em um só corpo. De terem no plano material grosseiro a prova fácil do que sentiam.
Ninguém se contenta em só beijar. Lá se foram. Perdidos em si mesmos, rolaram o universo escuro e estrelado nos momentos incontáveis, e desprendidos de tudo o mais. Ou melhor: de tudo e mais: os dois mundos numa orgia cultural davam-se em exagero acelerado, gastavam-se, varriam-se, desatomizavam-se...! tudo era posto pra fora. Tudo era absorvido. Nada faltou, nada sobrou.
Em um só beijo. Ninguém se contenta em só beijar. Ninguém se contenta - antes – em só olhar – nos olhos e perceber a pessoa –; antes, em saber a pessoa, intuí-la, sê-la, sem, contudo, definí-la (e assim), limitar-se. Ninguém precisa ficar preso em si. Mas ninguém (salvo raros) consegue deixar de necessitar o objeto. E ver-se assim. E depender disso. Um leve lapso é perder-se e diluir. No todo. Em Ariel, como com Vânia. Um leve lapso e já não se é mais o mesmo. Nunca mais.
Embora dificilmente você vá se lembrar do porque de tudo isso, e arduamente você sofrerá em busca daquilo novamente, como o cego que viu – de repente – e – de repente – deixou de ver. Como o mendigo que olhou em suas mãos o maço de notas, piscou, e não tornou a vê-las, permanecendo até a morte naquele lugar, naquenas roupas, louco de superstições e medos, “aquele maço estava aqui!” Embora dificilmente você vá se lembrar do porque de tudo isso, e arduamente você sofrerá em busca daquilo novamente, pouco fará sentido. Um leve lapso: tudo é sentido. Um instante: não há magia. Por que mais isto? Vânia quer saber. Mas de que adianta? Já não sabe mesmo. Um lapso para o infinito; para voltar no vago, no perdido. O beijo é seco, a vontade peca. A consciência dói de existir. Mata o instante. Sair de si, ir além; voltar a si e encontrar o vazio. Porque as coisas são assim: vazias de existência própria. Procurá-las? Sofrer? Viva a burrice coletiva que são calmos os eqüinos. Não são felizes nem infelizes. Contentam-se, humildes. Relincham de contentidão: a liberdade para vagar um mundo largo, pé ante pé, ligeiros em querer ser devagar. Cada mastigada é um dia inteiro. Cada dia inteiro uma vida. Cada vida, uma dádiva. Ah! Quem dera nós humanos pudéssemos lembrar de sermos organismos. De sermos apenas isso: vivos. E vivos ou mortos: vivos. Vivos em mortes, curtindo a dádiva eterna de cada etapa da inspiração, para poder, depois, expirar felizes, sacudir os braços, cantar aos céus, voar delírios e estar presente. A Vânia vê em si Vânia – e por isso sofre.

Notas do pequeno empório da esbórnia de Ipanema 2.
Gabriel Schilling Springer Pitanga

Empório é um bar tradicional. Em nada difere de qualquer outro bar tradicional. As pessoas se produzem para vir aqui. Especialmente eu. Não apenas roupa da moda: tem que ter estilo próprio; então, em casa, as pessoas se produzem cuidadosamente. Fazem artes plásticas e, por isso, posso dizer, são artistas. Claro que, por uma questão de (mal) gosto (que não se discute), não vou discutir internamente sobre quando vejo pessoas, digo, artistas, ruins. Nunca nos livramos deles – pra bem!, pois que dão-nos certeza de sermos bons.
Nos anos 20 e 30 inundavam-se os bares de uma atmosfera esfumaçada e (mas) empolgante. Havia algo crescente e com tom de “sem limites para crescer” fazendo com que freqüentadores (novos) desse mundo nunca mais o abandonassem. E se os velhos amigos não embarcassem , relegariam-se ao passado e te perderiam, pois você, ávido desse colosso existencial (dentro de um bar) lá faria novos amigos. Superficiais, talvez. Vagos. Inconstantes, certamente. (Uma família italiana em eterna festa). Mas o que há de comum e bom desses lugares e dessas pessoas, para quem faz negócios no mundo da arte, perfeitamente: é encontrar outros negociantes embebedados desse poderoso licor do topa tudo por dinheiro e arte. “Sucesso”, brilha em seus olhos. Espertos, sempre atentos ao encontro casual e esperado, com alguma alma gêmea do show-bussiness.
Assim, tudo isso, é o Empório. Igual aos bares dos anos 20 e 30 do blues e do jazz. Nada mudou. Ou é você que não percebe. Alienado demais ou imerso demais nesse aquário-de-diversões, onde, afinal, noventa por cento dos peixes só ali nadam por diversão e nada mais. Embora quem mesmo de divirta somos nós, os show-bussiness-men. Ganhamos a noite sempre. Na verdade, a noite somos nós.

Negociadores sabem de seu papel, e seu papel não difere do de Deus. Criar um universo completo para almas perdidas (se perderem ainda mais, sem a sensação de estarem perdidas). Elaborar meios para que homens e mulheres sintam-se, em suas vidas, só completos, porque há o bar, há a noite – e nela, música, astros, glamour, drogas e sexo. Eis o novo mundo. Eis-nos, os criadores. Para que se necessite de um bar noturno são usadas artimanhas psicológicas básicas, tais como a presença – no mesmo ambiente – de valores bem altos e de valores bem baixos (incluindo, obvia e necessariamente os tabus). Os tabus. Os tabus não são, na verdade, tabus. Eles são exaustivamente explorados por toda a mídia e a publicidade durante cada uma das 24 horas do dia – e – e: fazem parte da cartilha publicitária em toda sua absoluta extenção. Falo em tom de denúncia para os burros. Para os fãs, os aliados, os queridinhos (Estados Unidos) da América, os bons samaritanos, puritanos, nerds e eruditos. E para os que não sabem dançar.
Sou canastrão, por isso preciso de um disfarce. Uma razão para ter o que ser. Porque senão, não tenho que ser. E aí perco de vista o... a... Algo. Que nunca saberei o que é. Não sei o que é fazendo alguma coisa (e imerso num aquário pessoal) ou deixando de fazer alguma coisa. Nunca sei, nunca saberei. Ou melhor: fazendo alguma coisa (e distraído com as bolhinhas que faço dentro deste aquário) não me importo (ou me importo menos) com o... a... Algo. E ainda assim – e por isso – sinto-o perto. Encostando em mim toda hora. Sacaneando-me, por saber – o Algo (o Algo é algo que sabe de alguma coisa?) – que bastando querer tomá-lo para mim, é capaz de desaparecer por inteiro – deixar-me no vão, frustrado, prostrado, interrupto, gago, pequeno.
Pequenas manias fazem o homem inteiro. Por isso escolhi (sem saber que escolhia) um lugar. Uma bebida. Um jeito de dançar. Um jeito de olhar. Um jeito de não responder perguntas. Um de preencher a minha vida. Quando isso percebi, entendi que podia morrer. Era feliz.

Vi-me, pela primera vez, artista. Vi-me, pela primeira vez. Artista. O que é a arte, senão festejar-se?

Onde estás!?, que não aparece?! Sinto-te(u) olhar! Sinto-te vindo, sinto-te linda (será?). Gabo-me, claro; cadê-te, ao meu redor? Ver-te, dói? Venha! Saia! Tire de seus ombros o peso de tanta culpa! Curta! Curta a vida, que há muito a curtir (tudo), assim fazendo-a longa. Curta a vida curta. Junte-se a si mesmo(a) – esprema e cuspa a culpa. Sacuda seus ombros, embale. Saia de onde está, e vá, vá! Vá para nenhum lugar. Preencha-se, entupa-se, mate-se, de tanto eu, esse eu, que não sou eu, que não é você, que nunca é. Quem sou eu? Há! Há! Há! Uma piada. Contada, sempre; sempre recontada. Cada instante é nova, nova graça. Quem é você!?!?!! Ninguém!!!!!!!! Somos iguais! AAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!! – AAA – Há!, Há!, há, há!!!
Até a próxima. Graça.
Momento de curtição. Experiências. São sempre conscientes. Sempre eternas. Sempre presentes. Por isso, únicas.
Eu sou um homem de negócios. Cheio de negócios. Negócios à toda hora. Negócios pendurados por todos os lados. Negócios quando vou dormir, e quando durmo. Tenho negócios quando vou ao banheiro e quando frito ovos. Transformá-los – os negócios – em negócios é, para quem só pensa em negócios. Uma virtude digna dos que sabem fazer negócios à toda hora, com tudo, por tudo. Negócio mesmo é saber fazer negócio. É fazer do “fazer negócio” o seu maravilhoso ócio. Sair do ócio do fundo da lama e ir para o ócio do alto dos céus. Você – se já é experimentado – provavelmente já fazia negócios mesmo no fundo da lama. Só que sem saber. Agora, consciente, ganha dinheiro. Ganha virtude. Ganha certeza. Ganha a si, e se domina. Ganha qualquer mina. Pois sabe se negociar. Não é como o velho perdedor,... sem sapatos. É. É ótimo.

O homem que se domina faz o seu mundo. O homem que se adora faz do mundo sua criação constante.

Da mania das pequenas manias fiz-me um. Com o mundo. Fiz-me todo. Começou no... talvez no Empório (?). Já não sei. Enxergo-me tal que não era assim que via-me. Via-me? Julgava-me! Vejo-me? Absolvo-me.
No Empório ou em algum trecho do caminho (sendo o empório, é claro, apenas parte – agora presente – do caminho) perdi-me da culpa, perdi-me do eu. “Eu” sou culpa. Eu era culpa. Tirei-a, pesada, dos ombros e (é tão fácil falar disso agora) dancei no ritmo do Universo.
Mania – agora – de dizer. É o alívio [poder desabafar (caso encerrado)]? É o sarcasmo? Ou auto-ajuda? [Para quem? (Eu é que não)]. Afirmação para poder dizer... para poder saber... Sei lá!... sei lá... o que é...
Sei lá! Não sei, não quero saber. Tenho pena de quem sabe. Porque eu não tenho mais paciência para isso. Bastam-me minhas pequenas manias.

Deus! Num mundo onde todos são escravos. Da minha imaginação e da minha virtude. Escravos submetidos ao meu humor (se sempre bom), à minha paciência, ao meu estilo. (Se sem bom humor, sem paciência e sem estilo, não sou Deus de nada).
Escravos de um estilo. Quem impõe? O Grande Show-Bussiness-Man. O canastrão faz a sua graça. Sacode o mundo com os ombros. Dando-lhe, de ombros. Ensinando-lhe isto. Ensinando-lhe nada. Em tudo. Eis tudo.
Tudo há, tudo existe. Nada há, nada existe. Eis tudo. E eu não disse nada. Eis na minha manga, a carta. A graça. Constante, pulsante, ritmada. Feliz (se) domesticada. Compreendida. Solta – é o seu natural. Seu necessário – seu impossível – sem saber o que significa, sem saber melhor do que isto (?).
De quantas formas vou ter que explicar (porque escrever é auto-explicação para mim mesmo.)? Todas. Sempre. Nenhuma. Nunca. Todas, nunca. Nenhuma, sempre. E não há o que ser, havendo o que.

Domínio de público. Deus. É ser todos.
É estar em suas mentes. É não ter a própria mente.
Ter todas e ser próprio.
O Grande Artista.
E sua grande arte.

Notas do pequeno empório da esbórnia de Ipanema 3.
Gabriel Schilling Springer Pitanga

Eu detesto falar alto. O barulho que permito disputar com minha voz é o do mar. Você está além desse lugar. Você espera esse lugar acabar, calmamente.
Não negarei o meu ser. Se hoje estou mais fraco é porque hoje é para eu estar mais fraco. E sei que posso, com certeza, nisso ver a vida melhor: porque é outra visão. É outro “ser”. Sou outro ser e ai de mim se tentar definí-lo: matarei-me e ao momento.
E sendo mais fraco, percebo minha virtude – onde ela está. É na sua ausência (da virtude) que acordo para a sua (ainda, da virtude) presença.
Você me entende, mas isso é tão sutil que não (me) entende. Fico tão só. Na minha loucura particular. Querendo respirar.
Na loucura paranóica de achar coisas como tal. De achar que não existe compreensão. Existe sim. Você viu. Eu vi. Na alma. É tão sutil que, certamente, transpor em palavras é bem difícil. Mas a compreensão da alma garante um segundo olhar. E assim ganhamos força para esperar o tempo passar. E saber que a hora certa as vezes demora. E que quando vier, pode ser certa para mim, mas não ainda para você. E pior: pode ser certa para mim e para outro alguém. Ou para você e não para mim. Ou para você e alguém. E não eu.
Quem tiver paciência saberá encarar a realidade. Seja, deus, o que for. Saberá. E estará (desde agora) bem.!
Eu tento fazer com que as cosias dêem certo. É o que eu faço. Trabalho pelo sucesso de todos. De quem estiver à minha frente e ao meu alcance. O sucesso dos outros depende, primeiro, de mim, que sou quem vai colocá-los no lugar certo e na hora certa. Depois, depende da pessoa que precisa ser esperta para perceber a oportunidade que dou. Ser talentosa é algo com que não precisa se preocupar. Se eu escolhi é porque já é. Depois, novamente, depende de mim. Da total confiança que em mim depositará. Da entrega. Entregar-se, significa não esperar nada. Se houver resquício de impaciência ou ansiedade, esse resquício poderá ruir o castelo e fazer desmoronar os planos mais bem intencionados que se pode ter. Aí não adianta nada.
Por isso é bom avisar: nem todo dia é dia. Esse trecho deve ser o pior de todos. Tem dias que não estou bom. Mas é preciso registrar isso. É preciso viver isso. É preciso viver tudo. Tudo o que vivo. Tem dias que é melhor nem sair de casa. Não falar com ninguém. Não dizer nada. Nesses dias é preciso descobrir o que é melhor de se fazer. Que insistir (nesses dias em que não é para nada acontecer e nos quais nada dará certo) em fazer o que faço normalmente é sempre uma furada. Dá tudo errado. Nada funciona. E assim vai. Digo, não vai. Não vai e assim vai da maneira que tem que ser.
Creio que deixar de ter forças, num dia como o de hoje, por exemplo, é descançar para poder ter forças novamente para os próximos dias. É preciso respeitar isso. É preciso saber sentir. E relaxar. “Foda-se!”, virar pro lado e dormir mais cedo hoje. Se tudo pode, se sou livre, se nada devo e à ninguém temo, o que que tem abandonar o Empório? Deixar as pessoas dançarem e beberem sem mim, hoje, e quantas outras vezes, enquanto eu vou estar curtindo um sono gostoso?
Sei como é difícil virar a cara para a esbórnia. Ainda mais ali, logo ali em Ipanema. Num aconchego, num lugar pequeno. Logo eu, o próprio pequeno ser, organismo vivo, bactéria, lactobacilo de uma grande teta. Sugada pelas piores bocas. Enfurecidas. Sexo.
Mas é só um dia.
Só hoje.
Aí me lembro de como mastigam os eqüinos,
E aí...

O Objetivo do Caminho

2009-01-01T13:08:00.000-08:00

Não há Objetivo do Caminho
Não há
Não há " Não há"
Então Qual é o Objetivo do Caminho?, se nada Há
Se Nada há, então há algo
O vai-e-vem, a Dualidade.

O Objetivo do Caminho é uma Regra Furada
Uma bola vazia
Vacuidade.
No que há nada, Há!
No que Há, nada há
Vazio, Constante
O vai-e-vem do Ritmo do Universo

Não há Objetivo do Caminho
O Caminho É Livre!
É o que É
É O Momento Presente!
Então Qual é o Objetivo do Caminho?, se há O Presente
Se O Presente há, então há Algo
Algo é Alguma Coisa
Que você escolherá.
DUO TRANSFORMO EM UNO

No vai-e-vem, há Dualidade.
A Unidade você é quem faz.
A Costura é pelo Meio
No Momento Presente
Nesse Caminho do Instante.
Do "tudo que há, há Bem Agora",
Onipresença.

Onipresença
No Momento Presente.
Oniciência
No Tudo, sou Tudo
Presente, Presente!
Tudo é Presente,
E É Consciência.
Tenho Consciência do Momento Presente
Se Tudo é Presente,
Tenho Tudo.
Consciente.
Tudo!
Tudo!

ESTOU NO TOPO DA RODA DA VIDA
O vai-e-vem, a Dualidade.
Agora eu escolho, vai ser como eu quero
mostro pros outros a minha Boa Verdade
Que vivo;
Que Suo;
Que vivo;
Que Gosto!
SUAVE...
ESTOU NO TOPO DA RODA DA VIDA
O vai-e-vem do Ritmo do Universo
Vazio, Constante
Uma Bola Vazia, Uma Regra Furada
Vacuidade no que Há.
Suo, Gozo!
Vivo, Gosto!
VIVA A MORTE
Suave!
Não desconcentre!
Goste da Morte
Não desconcentre!
Aprecie o Momento
Não desconcentre!!
Tenha Eterno o Presente.
Não desconcentre.

Concentre, Força!
No Vazio, não há Objetivo
A Força não Força,
Esforço é Contente.
Concentre no Constante.
Aprecie o Momento.
Se dê de Presente!
Te dê de Presente!
VIVA O PRESENTE!
SUAVE...
Tenha Ciência!
Com o Presente.
Consciência
do Eterno Presente.
Suavemente!

O Caminho do Objetivo
É Algo.
Algo que você escolhe
Algo pode ser qualquer coisa.
Você escolhe o Presente
Através da meditação
Mas não precisamos de um caminho do objetivo
Se o Objetivo é Presente.

Posso dar O FIM
Pois Tudo é Constante
O FIM não demora
Flui com o ar
Flui com a vida
Na constância de Constar.

É o Infinito,
Um Exercício Constante!
Na constância do Constar,
Consto que
Na constâcia do Constar
O FIM não demora.
Flui com a vida,
Flui com o ar.
Em Sua Respiração Profunda
Parei de Respirar Tão Rápido
Parei de Desejar.
Parei de Respirar Tão Carne
Parei de Comer carne
Parei de Desejar.
Tão Macia.
Prazeirosa.
O Prazer intenso
Em Resistir
Do Gostar
E Tanto Gostar!

Ai, que Gostoso!
É o viver!

O FIM não demora.
Pode ter Calma.
A Calma é Contínua
Onde Tudo está.
A Calma é Presente.
O Tudo é Presente.
E não vai demorar.
Pode ter Calma.
A Calma em Tudo Está!

A Calma não se move em seu movimento.
Como um mar tranquilo.
Como um Ser completamente relaxado,
Quieto,
Que vive em sua potência máxima.

O Presente é a Calma
A Paz é Constante
Ser Calmo é ter Paz, é estar Presente!
PRESENTE!

O Objetivo do Caminho é
não ter um Caminho para o Objetivo!

O equilíbrio está para a justiça como a morfina para a dor

2008-12-22T13:37:00.000-08:00

Entretanto... também tive minhas falhas...
Eu não soube me entregar.
eu não soube estar tranquilo.
Eu não soube me comunicar..
Eu não soube manter uma amizade..
Não soube agradecer pelo que tinha, à vida, pouco que ela me dava eu não sabia lidar. Queria muito. Arcaria? Estava a minha busca a tamanho do tesouro?
Hesitei, recolhi-me, errei, errei, ...
Queria poder tudo de novo, voltar ao tempo, retentar, retentar que ninguém ia sofrer, eu não ia deixar. O final podia ser o mesmo: mãos vazias - não importa, desde que nesse final nem ela nem eu sofrêssemos.
Ansioso, nervoso, impaciente, apressado, confuso, me confundi em mim, me perdi em tantos indos e vindos meus, e não a vi passando, ao meu lado. Fiquei novamente só, comigo, na minha companhia solitária e dúbia, imperfeita, perfeccionista, frustrada, incansável. E volto a cantar o refrão do platonista prestes a quebrar-se em vão: Errei, errei...

O Mendigo e o Rei

2008-12-11T20:39:00.000-08:00

O Mendigo e o Rei

O nome dele é Joel, mendigo. Não há nada nele que vá mudar sua vida, nem nada que tenha algo a ver com você, exceto a loucura. Em sua mente se passam as idéias mais absurdas que alguém poderia ter. Ele, por exemplo, simplesmente não entende o porque dos homens não voarem. No começo até achava que fosse uma oportunidade que os mais ricos tivessem, em troca de muito dinheiro que os charlatães lhe cobrassem por algo tão fácil. Talvez assim acreditassem ter cada um deles um dom especial, enquanto que ele, Joel em pessoa, é capaz de voar à vontade. Ou pelo menos acha que voa. Muito diferente do que pensam os transeuntes, ao olhar aquele espécime negro de sujeira – a sujeira dos olhos de quem vê; vê só de relance, nunca estudando seus traços, jamais pretendendo encontar nele a beleza que é própria de todo e qualquer ser humano – vagabundeando por aí, letárgico, se distraindo infinitamente com qualquer coisa que lhe apareça diante dos olhos, fugindo incessantemente das possíveis linhas de pensamento (coisa muito feita pelos ocupadíssimos trabalhadores, que não são capazes de olhar serenamente para dentro de si mesmos, mas apenas nas minúcias de seus afazeres inférteis do dia-a-dia) – muito pelo contrário: ele está sim é concentrado, concentradíssimo!

No chão, no calor, na multidão, no meio das pernas, ele vai longe e, absorto de toda a realidade que o cerca (a realidade que os outros imaginam ser a dele, que entretanto só nós a imaginamos), ele, nesse ou naquele momento, voa. Estamos longe de entender; mesmo se ele nos explicasse, nós não teríamos visão.

Seu corpo ocupa espaço, importando isso muito pouco ou nada para quem por ele passa; já sua mente não ocupa, não é motivo de atenção na nossa reles realidade. Sua mente observa um palácio, um palácio árabe. Talvez ele não saiba o que seja palácio, ou o que seja árabe, mas é algo parecido com isso, o que ele imagina. E talvez até melhor, algo mais belo, mais majestoso... Porque ele não vê limites... - E ele é o Sultão. Onipotente, sempre agraciado pelas mais belas jovens, abanado por plumas gigantes, tendo seus pés massageados; e recebendo em mãos de um mensageiro oficial uma carta vinda de outro rei, de um país não muito distante, sem tantas relações comerciais, porém possuidor de vasta e belíssima cultura, algo muito apreciado pelo Sultão. A mensagem contém um convite dizendo em letras douradas que uma carruagem de dez cavalos estará disposta a levá-lo, acompanhado por trezentos soldados com o ministro desse país vizinho, para participar da festa à fantasia – a maior já realizada no Oriente e em todo o mundo. Na festa estarão os mais nobres e distintos representantes de toda a região, de muitos principados e capitais; ele não poderia deixar de ir, pois seria uma enorme tristeza para Kalendeodor, o rei de Naderl, o reino do topázio, do orégano e dos elefantes.

Faltavam duas semanas para a festa e Joel teria que pensar numa fantasia, uma que contesse ao mesmo tempo originalidade, chamasse a atenção pela irreverência, e representasse as mais ricas e exuberantes qualidades de seu país. Passou-se um dia e achou que estaria ótimo vestido de pássaro, um todo vermelho, cauda azul e máscara branca. Lembrou-se, porém, durante a audiência com seus conselheiros, que essa ave havia sido extinta de todo o reino. Porque o povo não a considerava importante, os antigos reis não viram porque usá-la como objeto de adoração. Sobraram-lhes as penas, enfeitando as cortesãs; e os bicos, servindo de calço de mesa ou puxador de gaveta. Havia algo, entretanto, que sempre chamava muita atenção de todos os seus conterrâneos e que era, enfim, adorado de todo o modo, estudado e elevado à característica máxima em importância tanto nas relações sociais, como nas escolhas, nos empregos, na literatura...; bem, só que para um rei não seria aconselhável ir nu, fantasiado de corpo para a festa. Inicialmente pensou que sempre escondido, era valioso; quando exposto, seria arte, mas nesse caso, o próprio rei representaria mal a cultura de seu país: seu corpo não era lá grandes coisas...

Nesse momento já tinha se passado uma semana (na sua cabeça, é claro, ainda no sol de 11:00 da manhã do mesmo dia do início desta narrativa); e da fantasia, nada. A corte se agitava, todos queriam ajudar, mas ninguém sabia dizer o que melhor representava a cultura daquele país. Houve uma cozinheira que, invadindo o salão principal, empurrando os guardas (ela era forte), apresentou ao rei (quase numa imposição) sua tese de que a comida daquele reino era a bandeira nacional, que o rei deveria ir vestido de cocada, que além dela saber fazer muito bem o doce, iria sugerir de quebra a imagem de coqueiros, de clima tropical, do turismo, praias, lucro, etc etc etc. Ainda se levasse coqueiros para a festa e desse-os de presente para cada um dos convidados, seria essa a única maneira de terem em seus jardins a lembrança do reino do rei Joel. Não tinha isso, entretanto, nada a ver com uma fantasia, e de nada serviria ir vestido de coqueiro, côco ou cocada. Nem dando a receita para todos os convidados, a festa não era dele e ele não tinha essa liberdade.

O rei pensou dois dias nesse assunto, comendo cocada, e percebeu a necessidade do objeto de sua fantasia ser inerente a todo o ser humano, independer de sua procedência.
Faltando dois dias, concluiu que o que de melhor seu país tinha era a própria alegria, a felicidade incondicional, a empolgação com as coisas boas e pequenas; e sabia que sua fantasia acabaria sendo mais simples do que imaginava. Tudo era uma questão de estado de espírito. Como representar isso numa roupa?

Foi então que, olhando pela janela e observando uns moleques jogando futebol, resolveu dar uma volta pelas ruas, e, para não ser importunado por chatos burrocratas do seu palácio, vestiu apenas uns trapos, encontrados no almoxarifado real. Desceu as escadas sem ser reconhecido, principalmente pelo seu Primeiro Ministro, que se soubesse por quem havia acabado de passar, teria feito todas as reverências que lembrasse, capacho que era; o que fez o rei quase morrer de rir e estragar seu plano. Ninguém o olhava, as damas o ignoravam, seus soldados davam-lhe as costas: era um simples vassalo. Chegando às ruas, caminhou até o boteco mais próximo para ver que tipo de assunto era comentado e o que poderia ser, afinal, popular e interessante o suficiente para servir de tema de sua fantasia. Sentou-se no balcão ao lado de um homem absolutamente podre de sujo, fedorento que nem um cavalo, sem quase nenhum dente e visivelmente inconsciente da sua realidade, pois ria, ria e não parava nunca de rir.

Perplexo e curioso, rei Joel não hesitou em dirigir-se ao mendigo, que foi logo se apresentando, fazendo alegres e desengonçadas reverências. Deu-lhe instintivamente um abraço muito empolgado e estendeu-lhe uma garrafa de qualquer coisa alcoólica. Mesmo provavelmente bêbado e contraditoriamente situado numa condição deplorável, o mendigo tinha em seus olhos algo de muito lúcido, jovial e muito, muito fraterno. Por um momento rei Joel tomou consciência de que havia se distraído um pouco de toda a sua busca e sua observação pesquisadora. Tinha até retribuído o abraço e agora falava como se fossem irmãos, ele e o mendigo. Voltou a se aperceber dos fatos e excitou-se muito com o que acontecia: conversava descontraidamente e completamente contagiado com a energia daquilo tudo. Falou alto, berrou, cantou – e isso sem beber, juntando-se com outros mendigos e freqüentadores daquele bar, ali presentes; e mandando a maior banana pro mundo, permanecendo lá até a noite.

Voltou quase de manhã para o palácio.

Para conseguir entrar foi fácil. Difícil foi convencer seus ministros, faltando um dia para a festa à fantasia, de que já tinha uma, que era perfeita e que a mostraria somente na hora da festa.
Tudo correu bem. A carruagem com seus dez cavalos, trezentos soldados e um ministro vieram todos e o levaram numa viagem de três dias – três dias em que se ouviram muitos risos e melodias vindas da carruagem do rei – e enfim estava já a festa em seu início (ela duraria quatro dias), ainda nas primeiras horas.

Apareceu, sendo observado com muito espanto por todos, vestido em trapos. Era, porém, o ser mais feliz, mais descontraído, simpático, eloqüente e bonachão de toda a festa. Provou, no início, que era mesmo o rei e aquilo era mesmo uma fantasia. Ninguém duvidava. Sua alegria era tanta... e a empolgação contagiou a todos que cada um se empolgava ainda mais, contagiando-se uns aos outros progressivamente, até terem, no final do quarto dia, decidido esticar a festa para seis dias, que logo virou uma semana. Todos marcaram em suas memórias o êxtase e em suas almas a verdade: que a felicidade é de graça. Isso só podia ter vindo de um rei, um ser nobre e sábio, tranqüilo, feliz e satisfeito. Joel, sentado entre as pernas da multidão, sobre a calçada mijada e cercado de barulho intenso e desnecessário – não via, não ouvia nem vivia isso. Isso era para os pobres humanos, verdadeiros merecedores de pena, tão concentrados em suas tarefas vãs que só se distraem e se afastam de suas prórprias vidas e de suas verdades. Viam Joel como mendigo, enquanto que ele era um rei.

O Mendigo e o Rei, de Gabriel Schilling Springer Pitanga - escrito em 21.3.2005

Fotos de 2003, em Novo Hamburgo - RS. De fato, elas nada têm a ver com o conto.

Máxima Schillingspringerpitanguiana 3

2008-12-11T08:11:00.001-08:00

As paranóias são boas quando a gente não acredita nelas, mas as leva em consideração.

DMT X Budismo + bônus

2008-12-08T17:27:00.000-08:00

Caro XXXX, eu li o artigo http://enteogenos.wordpress.com/2006/07/30/budismo-e-dmt/ e escrevi um texto pensando em “responder” ao artigo dando a minha opinião. Antes, porém, mandei para o meu pai o artigo e o meu texto. Aí abaixo vai a nossa conversa.

Depois da conversa e do meu texto tem ainda um bônus. Espero que aprecie!

Conversa entre eu e meu pai:

[00:41:24] Badhra diz: estou lendo o artigo do link que você mandou

[00:42:43] gabrielssp diz: ok

[01:02:14] Badhra diz: o cara confunde o que os textos budistas dizem sobre 49 dias...

[01:02:53] gabrielssp diz: com certeza.. na verdade se o cara tem o mínimo de conhecimento budista não diria metade do que disse

[01:03:39] gabrielssp diz: mas eu apenas percebi isso. Que não dá pra dar crédito ao que ele diz sobre budismo. Sobre os 49 dias eu não sei como é que é.

[01:05:30] Badhra diz: O que se diz os textos budistas é que, após um máximo de 49 dias após a morte, a pessoa no samsara obtém um novo renascimento, e esse renascimento se dá com o encontro do sêmen do pai e do óvulo da mãe... ao passo que o cara sugere que o feto de 49 dias é que recebe a pessoa que renasce...

[01:06:02] gabrielssp diz: entendi

[01:07:06] Badhra diz: Certamente que 49 dias (7 semanas) após a fecundação é um momento importante, que é descrito nos tantras médicos e de Kalachakra, mas o ingresso da pessoa que renasce no novo corpo se dá no momento da fecundação

[01:07:52] gabrielssp diz: e quanto ao estado mental dessa pessoa, a partir da fecundação até o nascimento?

[01:08:27] gabrielssp diz: e por que esse número, 49? duas vezes...

[01:15:54] Badhra diz: Durante os aproximadamente 9 meses entre a fecundação e o nascimento o embrião e depois o feto se desenvolve, de acordo com etapas explicadas nos textos a que me referi, que falam do desenvolvimento em termos de semanas (o que inclui 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8 semanas etc). Certamente que 7 semanas é um período importante. Quanto ao estado mental, é semelhante ao do bardo (estado intermediário), de onde vem a pessoa que renasce, em que os pranas grosseiros não estão ativos, apenas os pranas sutis, e por isso fica esquecido quando os pranas grosseiros entram em atividade (de modo semelhante aos sonhos). Os budistas descobriram o inconsciente milhares de anos atrás, Schopenhauer aprendeu isso com o budismo e reconheceu sua origem, e Freud copiou e comercializou a descoberta sem reconhecer publicamente sua origem (no caso, Schopenhauer).

[01:19:30] Badhra diz: E todos esses estados são recapitulados diariamente no curso da meditação do Vajrayana, como na sadhana de Guhyasamaja (cuja iniciação você recebeu).

[01:22:49] Badhra diz: o português do tradutor é abominável!

[01:29:39] gabrielssp diz: e quanto a glândula pineal?

[01:31:35] Badhra diz: não sei o que os textos budistas falam a respeito dela, teria que pesquisar!

[01:36:17] Badhra diz: o cara vai ouvindo galo cantar e fazendo teorias despirocadas...

[01:38:01] gabrielssp diz: já leu o artigo todo?

[01:38:05] Badhra diz: terminando...

[01:39:01] gabrielssp diz: basicamente esse cientista diz: “fiz experimentos com alucinógenos, e para divulgá-los estou relacionando-os ao budismo, assim, quem sabe não tem um marketing legal?”

[01:39:35] Badhra diz: confunde-se a experiência de luminosidade com "iluminação" (cujo termo sânscrito, bodhi, significa despertar...) (Nota minha, do Gabriel: um vislumbramento, que é a experiência de ver um pouco mais além do que o de costume, não tem em absoluto nada que ver com iluminação, que é o desapego total – e se total, é para sempre, e não por 15 minutos...l)

[01:41:10] Badhra diz: além da superficialidade e utilitarismo com que se refere ao budismo... muito típico! (Nota minha, do Gabriel: geralmente pessoas que não conhecem o budismo, mas gostam de comentar sobre o assunto, encaram o budismo meramente como argumentativo e intelectivo. O que elas não sabem, seja por pouco estudo, seja por desleixo ou mesmo para tirar algum proveito, é que, pelo contrário, o budismo busca justamente transcender a intelecção. Budismo não é uma série de argumentos que procuram convencer as pessoas a serem felizes. Longe disso. Tanto Buddha quanto todos os grandes mestres rejeitam a afirmação de um aluno quando notam que sua afirmação partiu da auto-persuasão ao invés da experimentação pessoal. Ele leu, entendeu o que leu apenas ‘de longe’, ou seja, intelectualmente. A experimentação não aconteceu, e por isso o aluno fala e afirma, mas não sabe do que está falando e afirmando. Nesse ponto – bastante superficial – é que muitos pseudo-budistas, budistas leigos e palpiteiros se encontram. Rick Strassman serve perfeitamente como exemplo).

[01:50:54] Badhra diz: no último parágrafo chega a ser gritante a oferta de serviços... vou ler agora sua resposta...

[01:51:47] gabrielssp diz: ok

(Nota minha, do Gabriel: Último parágrafo do artigo do cientista: “Além disso, praticantes budistas dedicados com pouco sucesso em suas meditações, mas bem desenvolvidos em aspectos morais e intelectuais, poderiam se beneficiar de uma sessão psicodélica cuidadosamente agendada, preparada e supervisionada, para acelerar sua prática. Psicodélicos fornecem uma visão que -- para alguém inclinado -- pode inspirar o trabalho duro necessário para fazer dessa visão uma realidade viva.”)

[01:52:39] Badhra diz: pronto, o cara fundou uma nova religião, que une o budismo e os psicodélicos sob a orientação segura do novo guru!

[01:52:59] gabrielssp diz: é..

[01:53:48] Badhra diz: puxa seu email é enorme, maior que o artigo!

[02:02:14] Badhra diz: seu texto está excelente, mil vezes mais útil que o artigo comentado! você deveria fazer um blog!

[02:03:44] gabrielssp diz: ehehe

[02:03:47] gabrielssp diz: brigado

[02:04:13] Badhra diz: Talvez você tenha um texto Zen chamado "Confiança na mente", no livro Textos Budistas e Zen-budistas

[02:06:00] Badhra diz: aqui está o texto em inglês, vou ver se o acho na internet em português

[02:06:02] Badhra diz: http://www.kwanumzen.com/primarypoint/v16n1-1998-winter-gmzm-trustinginmind.html

[02:07:12] Badhra diz: aqui vai uma versão em português

http://cantarprimavera.blogspot.com/2008/01/confiana-na-mente.html

[02:08:25] gabrielssp diz: legal!!

[02:08:39] gabrielssp diz: é um texto muito conhecido?

[02:09:03] Badhra diz: sim, e se tiver no livro Textos Budistas e Zen budistas a tradução pode ser melhor

[02:23:57] gabrielssp diz: mas ele é muito antigo?

[02:43:46] Badhra diz: sim, é um texto muito antigo, talvez 1000 anos...

[02:44:05] Badhra diz: quando Zen ainda era Ch'an, na China

Texto que eu escrevi após ler o artigo do cientista:

Oi! Eu li o artigo. Muito interessante.

A questão da briga entre o cientista e a comunidade budista é muito simples: O estado elevado da mente - o estado em que a mente compreende melhor (ou perfeitamente) a realidade é um estado que o ser humano tem capacidade de alcançar sem qualquer droga. O ideal é estar bastante puro, sem ser consumidor de carne, álcool, açúcar, etc., que são substâncias que (assim como o DMT pode estimular) atrapalham a sensibilidade perceptiva.

A diferença entre atingir tal estado com drogas ou sem drogas dá-se pelo fato de que através da droga nós somos impulsionados por forças exteriores. Enquanto que sem o uso de qualquer droga nós chegamos a tais estados com nossa própria força. No fim das contas é aquela história: quando caminhamos com os nossos próprios passos, podemos dizer que conhecemos muito bem todo o caminho. Quando pegamos uma carona, nos distraímos bastante daquilo que se passou pelo caminho e nem sempre sabemos onde estamos e como chegamos.

A comunidade budista critica com toda a razão o uso de drogas simplesmente porque o bom estudante de budismo encontra nos textos budistas todo o ensinamento e conhecimento necessário para se chegar "lá" de maneira gradual e íntima, porque cada passo é experimentado com alta percepção. A consciência do praticante budista vai "crescendo" à medida em que ele vai "largando" para trás os preconceitos existenciais, ou seja, os apegos - o apego ao "eu". Em outras palavras, devido ao próprio esforço, a "mesma consciência de sempre" vai, na verdade, se alterando, deixando de ser a mesma, mas mantendo-se sempre completamente alerta, e nunca "fora", numa "viagem transformadora", contudo temporária.

A glândula pineal é amplamente estudada pelos indianos desde antes mesmo do budismo existir. O budismo desenvolveu a continuação desse estudo sob o novo ângulo dado por Siddarta Gautama, que o diferenciou bastante dos grupos religiosos que estudavam a glândula. O mesmo aconteceu em relação ao yoga, ao prana, aos canais centrais, aos chakras, à idéia de reencarnação e de iluminação. Já existiam antes do budismo, mas sob o ponto de vista de Siddarta, assumiu no budismo caráter bastante diferenciado.

O DMT, substância já existente no corpo humano, embora coibida devido a ação de outras substâncias também presentes no nosso corpo, é liberada através de exercícios corretos de meditação e de respiração.

É claro que depende de pessoa para pessoa - e também de um bom mestre e de um bom ensino através de fontes confiáveis (já que existem mestres de araque em cada esquina e em cada academia e livros espiritualistas confusos e enganosos) - o praticante pode levar centenas de encarnações até atingir pelos próprios passos a iluminação. Mesmo os que obtém a iluminação nessa vida, já estão percorrendo o caminho até ela há várias vidas anteriores. Mas começando o estudo sério e a prática correta, não há limite de tempo para se obter a iluminação. Dependendo de sua experiência de vidas passadas, apenas com uma prática correta o praticante pode obter a iluminação. Pode também obter em uma semana, em um mês, em um ano, em dez anos, em cem anos. Cada um tem o seu tempo e isso é irreparável. Cada um tem o seu tempo para compreender a realidade, para se desapegar (aos poucos ou imediatamente) de todos os apegos (e dO Apego).

Não se engane: o uso do DMT pode te dar certezas, mas se você é incapaz de manter a experiência vivida durante o momento do DMT para além dos 15 minutos, está aí a grande prova de que não se chegou lá com os passos próprios e de que, em não se chegando lá com os próprios passos, a experiência não passa de um vislumbre que - sim, pode nos beneficiar no sentido de nos dar certeza do caminho que seguimos, e forças para continuar o seguindo - mas praticamente nos devolve ao mesmo lugar. Lugar este que, por força do caráter e da confiança nos próprios esforços, já poderíamos ter obtido há muito tempo, sem o uso de qualquer droga que no-lo confirmasse.

A droga diz "sim, você está certo", e se está certo, se muitas das suas certezas se confirmaram, então há algo absurdo aí: como pode uma certeza se confirmar através de uma experiência em que você entra em contato mais profundo com a realidade? Antes do uso da droga, o seu contato com a realidade, através dos anos vividos, deu-te certezas, mas não deu confiança. A experiência com o DMT deu apenas confiança nas certezas que já possuía, e abriu espaço para desenvolver mais ainda estas certezas. Não está claro aí que a falta de atenção ao momento presente abala a certeza dele mesmo? De onde podemos extrair nossas certezas? Quando temos a chance de viver algo que nos valha uma experiência? Apenas no momento presente. A meditação budista leva o praticante a estar em contato cada vez mais real com o momento presente. A verdade é que estamos vivendo o presente com milhares de obstáculos entre nós e o presente. Obstáculos oriundos da ignorância acerca da realidade. Obstáculos que são como um muro entre nós e o momento presente. Obstáculos que nos impedem de viver com toda a capacidade o momento presente. Obstáculos que separam o momento presente para um lado e o "eu" para um outro lado. "Somos diferentes do momento presente", eis a triste condição humana. Já a condição budista, a condição do iluminado é: "Estamos totalmente integrados à realidade, estamos completamente abertos ao momento presente e, embora tenhamos um nome, um corpo e uma história cronológica, estas não passam de uma ilusão a qual nós não mais nos apegamos... Assim como não nos apegamos a coisa alguma: experimentamos todas elas, mas não carregamos conosco nada que atrapalhe a visão do momento presente. Não estamos no presente para ‘coletar’ experiências e carregá-las para o próximo momento. No próximo momento, a experiência ‘trazida’ é agora do passado, e atrapalha a vivência pura, totalmente aberta, desapegada que nos permite estar inteiramente no presente. No próximo momento, a experiência trazida do passado agora nos atrapalha, pois se a trouxemos conosco é porque algo em nós acredita precisar dela – é o apego. Apego que nos limita a uma nova experiência cerceada pelas impressões passadas.

A "confiança em nós mesmos" ou melhor, "a confiança nas experiências presentes" dependem de quão "abertos" estamos a elas. Aberto para vivê-las não significa somente "aceitar elas como elas são", mas não rotulá-las, não pensá-las. Senti-las assim como o capim se inclina quando o vento passa. Dançar com a experiência presente.

Em relação a inconsciente e consciente, diferentemente de Freud, que achava que tínhamos no inconsciente os registros primitivos, as sensações, sentimentos e idéias "escondidas", não exprimidas, e que deveriam vir à tona, vir ao consciente através do tratamento - diferentemente disso, Jung acreditava que o que se dava era bem o contrário: no inconsciente é que estão as noções claras acerca da realidade e o consciente é que está totalmente cego a isso, cheio de rotulações, apegos, falsas idéias, descontroladamente impulsionado a reagir de acordo com a cultura e o tempo em que existe. Segundo Jung, o consciente é que deve se abrir ao inconsciente. Para ele o consciente é uma prisão de conceitos úteis temporariamente, mas enganadores quanto a questão da realidade última. Já no inconsciente é que está a clara vivência do presente. E de vez em quando, quando o escutamos, temos intuições, temos experiências espirituais, vislumbramentos. Mas para escutá-lo intencionalmente e estar cada vez mais próximo a ele, é que é preciso nos desvincular das idéias ilusórias concebidas pelo consciente. Ou seja, desapegar-se da realidade em que cremos e não mais nos apegar ou crer: apenas experimentar. (Quanto a essa especificidade de inconsciente e consciente, posso recomendar um livro muito bom "Zen-budismo e Psicanálise" de D. T. Suzuki, Erich Fromm e Richard de Martino).

Bônus: Texto "Confiança na mente", escrito há mais de mil anos, na China e muito importante na bibliografia budista:

Confiança na mente

O caminho perfeito não possui dificuldades

Mas não faz distinções ou preferências;

Apenas quando não houver apego nem aversão

É que tudo surgirá de modo claro e aberto.

Porém, com a menor diferenciação,

As coisas se afastam mais do que o céu e a terra;

Se quiser o caminho bem aqui, diante de seus olhos,

Não concorde ou discorde dele.

A competição entre a aceitação e a rejeição

É uma doença para a mente;

Sem compreender o significado profundo,

Esforça-se em vão para aliviar os pensamentos.

O caminho é circular, é um vazio imenso

Em que nada falta e nada sobra;

É só por causa do escolher e do rejeitar

Que o caminho deixa de ser assim.

Não procure condicionamentos externos

Nem permaneça no vazio interno;

Quando a mente repousa na unidade,

O dualismo desaparece por si mesmo.

Se acalmar a mente detendo seu movimento,

Essa quietude fará movê-la ainda mais;

Enquanto estiver nesse dualismo,

Como poderá conhecer a unidade?

Onde a unidade não é total,

Os dois extremos perdem seu mérito;

Negar a realidade é o mesmo que afirmá-la,

Perseguir o vazio é afastar-se ainda mais dele.

As conversas e as preocupações

O farão se perder ainda mais;

Abandonando as conversas e as preocupações,

Não haverá por onde atravessar.

Voltando à raiz, o significado é obtido;

Seguindo luzes externas, sua origem é perdida;

Acendendo a própria luz interior,

Pode-se dominar o vazio do mundo que está diante de seus olhos.

Os desvios e as curvas do vazio

Surgem das visões iludidas;

Não há necessidade de buscar da verdade,

Apenas cesse essas visões.

Não fique no dualismo,

Cuidado, nunca vá até ele;

Enquanto houver o certo e o errado,

A mente estará perdida na confusão.

Os dois surgem por causa do um,

Mas também não se agarre ao um;

Quando a mente não é perturbada,

As dez mil coisas ficam sem ofensa.

Não há ofensa, não há dez mil coisas,

Nada de perturbação, nada de mente para trabalhar;

O sujeito só desaparece quando o objeto desaparece;

O objeto só desaparece quando o sujeito desaparece.

O objeto só é objeto por causa do sujeito,

O sujeito só é sujeito por causa do objeto;

Se quiser conhecer a relatividade dos dois,

Perceba que ambos estão no vazio.

"Um" vazio é como o "dois"

E cada vazio contém todas as dez mil coisas;

Quando não há diferenciação entre isso e aquilo,

Como poderia preferir uma a outra?

O grande caminho é largo e generoso;

Para ele, nada é fácil e nada é difícil;

As visões curtas são indecisas,

As visões rápidas são as mais demoradas.

Ter apego é jamais se libertar dos limites estreitos,

É seguir por um caminho errado;

Deixe isso para lá, deixe que as coisas sigam o próprio caminho,

Pois nada há de ir, nada há de ficar.

Siga a sua própria natureza e estará de acordo com o caminho,

Calmo, à vontade, livre dos apegos;

Quando os pensamentos estiverem restritos, estará contra a verdade

E eles se tornarão pesados, fracos e insatisfeitos.

Quando os pensamentos estão insatisfeitos, a mente é perturbada;

Por que cobiçar uma coisa e desprezar outra?

Se quiser entender o veículo único,

Não despreze os seis sentidos.

Você e a iluminação serão um só;

O sábio não age de nenhum modo especial,

Enquanto o ignorante amarra a si mesmo.

No Dharma não há este nem aquele, mas o ignorante ainda se apega.

Usar a mente para despertar a mente — existe contradição maior do que esta?

A ignorância origina as idéias de repouso e agitação;

Na iluminação, não existe o bom nem o mau;

Todos as formas de dualismo surgem de uma percepção falsa.

São como sonhos, fantasmas, flores no ar;

Por que se incomodar tentando alcançá-los?

Ganho e perda, certo e errado —

Livre-se deles de uma vez por todas!

Quando os olhos não se fecham no sono,

Os sonhos desaparecem por si mesmos;

Quando a mente não faz distinções,

As dez mil coisas são vistas como são, como se fossem uma coisa só.

Uma coisa só, de natureza misteriosa, densa, sem complicações,

Em que todas as dez mil coisas são vistas como uma unidade;

Todos voltam à origem e permanecem onde sempre estiveram,

Esquecendo o seu porquê, sendo impossível preferir um a outro.

Pare o movimento e o movimento desaparece;

Movendo-se a quietude, a quietude desaparece.

Mas quando não há essa dualidade,

Até mesmo a unidade deixa de existir.

O mundo absoluto, de onde não se pode passar,

Não é limitado por regras e medidas;

Na mente harmoniosa, existe a unidade

Em que todas as ações desaparecem.

Eliminados todos os temores e dúvidas,

A confiança verdadeira é fortalecida;

Absolutamente, não resta mais qualquer coisa,

Nada para se pensar, nada para se lembrar.

Na claridade vazia, sua luz brilha por si mesma,

Sem gastar as energias do corpo ou da mente,

No mundo que está além do pensamento,

Que não pode ser compreendido pela imaginação.

No mundo do Dharma das coisas como elas são,

Não há eu, nem outro;

Se entrar nessa percepção direta,

Só se pode dizer, "não-dualidade".

Na não-dualidade, tudo é unidade

E tudo está dentro dela;

Todos os sábios das dez direções

Querem chegar a essa origem.

Nessa origem, não há tempo nem espaço,

Um instante é dez mil anos,

Não existe "aqui" nem "não-aqui",

As dez direções estão bem diante de seus olhos.

O pequeno é igual ao grande

Pois todas as condições exteriores desaparecem;

O grande é igual ao pequeno

Pois não se pode ver limites internos.

Ser é não ser,

Não ser é ser;

Qualquer opinião diferente desta

Não deve ser mantida.

O um é o todo,

O todo é o um;

Se conseguir compreender isso,

Que preocupações não vão desaparecer?

Quando a confiança e a mente não são duas —

Quando não são duas, confiança e mente —

Todos os mundos se desintegram,

Sem passado, sem futuro, sem presente.

O caminho supremo não é difícil

Se você apenas não separar e escolher.

Nem amor nem ódio

E você entenderá claramente.

Esteja separado por um cabelo

E você estará tão separado quando o céu da terra.

Se quiser que ele apareça,

Não esteja a favor nem contra.

A favor e contra opõem-se um ao outro —

Esta é a doença da mente.

Sem reconhecer o princípio misterioso,

É inútil praticar a quietude.

O caminho é perfeito como o grande espaço,

Sem falta, sem excesso.

Por causa do apego e da rejeição,

Você não pode atingi-lo.

Não siga a existência condicionada;

Não permaneça na aceitação da vacuidade.

Na unidade e igualdade,

A confusão desaparece de si mesma.

Pare a atividade, retorne à calma,

E essa calma será ainda mais ativa.

Apenas estagnando na dualidade,

Como você poderia reconhecer a unidade?

Se falhar em penetrar a unidade,

Ambos os lugares perderão a sua função.

Expulse a existência e você cairá na inexistência;

Siga a vacuidade e você dará as costa para ela.

A fala e o pensamento excessivos

Desviam-no da harmonia com o caminho.

Corte a fala e o pensamento

E não haverá lugar que você não possa penetrar.

Retorne à raiz e atinja o princípio;

Siga iluminação e você a perderá.

Um momento de reversão da luz

É maior que a vacuidade anterior.

A vacuidade anterior é transformada;

Foi tudo um produto de visões deludidas.

Não há necessidade de procurar o real;

Apenas extinga as suas visões.

Não permaneça nas visões dualistas;

Tome cuidado para não correr atrás delas.

Assim que houver certo e errado,

A mente torna-se dispersa e perdida.

O dois vem do um,

Mas não mantenha nem mesmo o um.

Quando a mente não surge,

Os fenômenos miríades são sem defeito.

Sem defeito, sem fenômenos,

Sem surgimento, sem mente.

O sujeito é extinto com o objeto.

O objeto afunda com o sujeito.

O objeto é objeto por causa do sujeito;

O sujeito é sujeito por causa o objeto.

Saiba que os dois

São originalmente uma vacuidade.

Em uma vacuidade, os dois são o mesmo,

Contendo todos os fenômenos.

Não vendo sutil ou grosseiro,

Como poderia haver qualquer distorção?

O grande caminho é amplo,

Nem fácil nem difícil.

Com visões estreitas e dúvidas,

A pressa irá retardá-lo.

Apegue-se a ele e você perderá a medida;

A mente entrará em um caminho desviado.

Deixe-o ir e seja espontâneo,

Não experiencie ida ou permanência.

De acordo com a sua natureza, una-se com o caminho,

Vague à vontade, sem irritação.

Atado pelos pensamentos, você se separa do real;

E afundar em estupor é ruim.

Não é bom cansar o espírito.

Por que alternar entre aversão e afeição?

Se deseja entrar no grande veículo,

Não seja repelido pelo reino dos sentidos.

Sem aversão ao reino dos sentidos,

Você se torna um com a verdadeira iluminação.

O sábio não tem motivos;

Os tolos colocam-se em servidão.

Um fenômeno não é diferente de outro.

A mente deludida apega-se ao que quer que deseje.

Usando a mente para cultivar a mente —

Isto não é um grande erro?

A mente errante produz tranqüilidade e confusão;

Na iluminação, há gostos ou desgostos.

A dualidade de todas as coisas

Vem das discriminações falsas.

Um sonho, uma ilusão, uma flor no céu —

Como poderiam ser dignos de apego?

Ganho e perda, certo e errado —

Descarte-os todos de uma vez.

Se os olhos não se fecharem no sono,

Todos os sonhos cessarão por si mesmos.

Se a mente não discrimina,

Todos os fenômenos são de uma talidade.

A essência de uma talidade é profunda;

Imóvel, as coisas condicionadas são esquecidas.

Contemple todos os fenômenos como iguais

E você retornará às coisas como elas são.

Quando o sujeito desaparece,

Não pode haver medida ou comparação.

Pare a atividade e não há atividade;

Quando a atividade pára, não há descanso.

Já que dois não podem ser estabelecidos,

Como poderia haver um?

No próprio absoluto,

As regras e padrões não existem.

Desenvolva uma mente de equanimidade

E todos os atos são colocados em descanso.

As dúvidas ansiosas são completamente esclarecidas.

Faz-se a fé correta é feita ficar direita.

Nada fica para trás,

Nada pode ser lembrado.

Brilhante e vazia, funcionando naturalmente,

A mente não se esforça.

Não é um lugar de pensamento,

Difícil para a razão e emoção sondarem.

No reino dos fenômenos da verdadeira talidade,

Não há outra, não há si.

Estar de acordo com isto é vitalmente importante;

Refere-se apenas a "não-dois".

No "não-dois", todas as coisas estão em unidade;

Nada está incluído.

Os sábios através das dez direções,

Todos entram nestes princípios.

Este princípio não é apressado nem lento —

Um pensamento por dez mil anos.

Permanecem em lugar algum, porém em todos os lugares,

As dez direções estão bem diante de você.

O menor é ao mesmo tempo o maior

No reino onde a delusão é cortada.

O maior é ao mesmo tempo o menor;

Nenhum limite é visível.

A existência é precisamente a vacuidade;

A vacuidade é precisamente a existência.

Se for assim, então você não deve preservar isto.

Um é tudo; tudo é um.

Se você puder ser assim,

Por que se preocupar com não terminar?

Fé e mente não são duas;

Não-dualidade é fé na mente.

O caminho das palavras é cortado;

Não há passado, não há presente, não há futuro.